Y en eso llegaron ellos

Soga al libre, tumba de olivos para el poeta, dejaron sin estrellas que contar al sereno de pluma de la noche, pusieron barrotes al teatro, yugo al escritor de cuna popular y llenaron de conventos, sacristías y cuarteles Madrid. Exiliaron al ingeniero del verso, al presidente de novela, a la Asturias de carbón y piqueta de Pedro Garfias, cavaron España de cunetas con almas y a Miguel Hernández le dieron una cebolla y algo de tinta, para su epitafio. Hasta el mapa de España le robaron a Rafael Alberti y dieron éxodo a la copla de Miguel de Molina con puño y paliza. Dejaron sin escena, telón y Lorca a Margarita Xirgu, le quitaron los pinceles a Maruja Mallo y hasta Langara su casaca roja y balón.
España de Somatenes de ricino y falanges de rape, generales de botín y párrocos de fusil y campanario. Señoritos de casino y cupleteras subvencionadas.
Queda la República agazapada en el matorral y el monte, no sera la tierra el lugar del jornalero, sino el cuartelillo de benemérita y al obrero le pondrán boina requete y camisa de flechas. Es uno de Abril de 1939 y pronto segarán trece rosas, ¿pero cuantas semillas pueden espacir trece rosas? .Por la Almudena, Ocaña y la Modelo, una España de misa y espadón retiene y sepulta a la España de cátedra, espiga y poema.

Solo pido soñar

Eduardo Andradas, no es un poeta de fusil libertario y palabra latinoamericana, no es el poeta herido de otoño, ni un contrabandista de letras. No es desenterrador de versos, ni aspira a construir la primavera, no busca a nadie por las estrellas desperdigadas de los campos de la noche. No hace ascender poemas a la luna que palpita noche, ni es un aguador de luz para el arcoiris, no es de los que cierran el corazón a la madrugada.
Eduardo Andradas solo quiere dejarse llevar por el viento suelto y escribir alguna que otra risa en ojos con plazas de coral, porque al soñar no le han puesto todavía, ni tasas, ni impuestos.

En el día mundial de la Poesía…Poesía para tod@s

La poesía es la palabra enhebrada en el verso. El poema es un montón de letras que pastan en el corazón. Hoy pido poesía para los amantes que esta noche se desnuden con la luna en la piel, para el viento que desabroche a las nubes del cielo, para la sentada del alba en el horizonte de la madrugada. Poesía para las manos adulteras que se escurren bajo la mesa, para los jardines plantados de enamorados, para la brisa que pone alas al trigo desecho de los campos de Julio, para los ojos que son cantaros de sol. Poesía para el justo y el pobre, para el beso que deja carmín en la camisa abierta, para las tierras hambrientas de lluvia y hierba, para la pancarta del estudiante golpeada por la porra del policía. Poesía para las revoluciones que nunca se hicieron, para la guitarra punteada del cantautor, para la nieve distraída de abril, para tu blusa de punto blanco y tu pelo que toma la cara. Poesía para la lírica Laura de Petrarca, para el triste y el alegre, para este Madrid alborotado de polen, para las olas que se aparcan en la playa, para el que le hace huelga al invierno. Poesía para tod@s vosotr@s que me acompañáis en este viaje de palabras y párrafos.

Un Abrazo en el día Mundial de la Poesía.

Derecho a Decidir

Esas dos Españas de Antonio Machado, tienen dos formas de interpretar a Dios, una desde el pulpito y el poder y otra desde el pueblo. La primera vuelve agitar el cartel y la manifestación, contra el derecho de la mujer a decidir. La misma que a golpe de sermón justifico asonadas militares y dictaduras bajo palio, que dio la bendición a juicios rápidos y sentencias de paredón. Me sumo a la campaña bloggera de apoyo a la ley del aborto. Recordando que existe una Iglesia del pueblo y que como cantaba esa voz popular “Que no murió en la cruz… que anduvo en la mar”.

España, de cirio, misa y vela de convento, de saca y rejas. A garrote, monaguilla, beata, de frailes de pólvora y curas de puñal. España de carlistada, de obispos al servicio del sable, de homilías de dictadura de generales y cruzadas a máuser y bombas de la Legión Cóndor. España de crucifijo de estado, de cristos guerrilleros, a pasodoble de procesión, de milagro fácil y cardenales de pancarta.
Iglesias de barro, de calle y curas sindicados de entrevias, del Padre Llanos con camisa sudada de obrero y de Díaz alegría. España de cristos pobres, vírgenes libres y de seminaristas de barrio y descampado.

Recomiendo el Libro “Martina, la Rosa número 13”

El 5 de Agosto, la madrugada de Madrid, quiso alargar la noche, que 13 rosas y 43 jóvenes idealistas y llenos de libertad, no se los llevara el alba de bala y plomo.
Quisiera recordar en este espacio, a la escritora Ángeles López con su sonrisa sin excusas y sus ojos disponibles de Abril, autora del libro “Martina, la rosa número trece”, que hace unas semanas, en el mismo mes de Marzo, que fue el ultimo libre que vieron trece chicas, compartió palabras y recuerdos conmigo y que debemos extender como si el ayer se apareciera en el hoy, para pedir justicia a la memoria. Estas líneas las dedico a todas las “Rosas rojas” de este país y al Carabinero de Negrin, Enrique Casas, que todavía pasea el corazón por el Barrio de la Concepción de Madrid y que me dedico varias tardes, con relato de guerra y vida y que perdió dos amigos en apenas unos meses, uno de ellos en ese sumario malicioso de las 13 rosas. Que su nombre no se borre de la historia.

Se desgasto el invierno

La tarde despeinada de sol, empapa tu blusa de luz huida del cielo. Alta la amapola y el trigo orgulloso de primavera, libre el almendro efímero de marzo, la tierra labrada de agua, reflejada en tus ojos apuñalados de abril, heridos del aliento del viento, que respira la lluvia olvidada del invierno, que ya no cae desecha en los cristales. Que ya solo el sol y tu blusa se derrumban en mis manos.

Al cantautor Quintín Cabrera, con el que compartí mesa y acto, por el frió y lejano Febrero del 2005.

Hoy amaneció en Madrid, con un sol embarazado de Abril y sin la poesía a cuerda y nota de Quintín Cabrera, poeta de acústico y letra suelta de guitarra. Cuando muere un pintor a voz del verso, Madrid, cubre su corazón de nubes, le sepulta de cielo y pone su nombre en una lapida de luz y deja al viento sus palabras, para que la brisa las esparza por los jardines asomados de primavera. Compañero, narrado quedas en el recuerdo, cantando y sujeto con tu risa de gaucho del sur.

Traed al poeta

Quien le hace versos a los piratas, deja poemas en la lapida de Mariano José de Larra, escribe a los picaros y a soles de infancia. Donde quedan los poetas de olivos furtivos, de la mar y el sol que grana. Quien pone letra a Asturias, busca poetas por los montes Andaluces y hace letrillas a los amantes de alturas de la luna. Quien pide la palabra y la libertad. Quien denuncia a las madrugadas grises, los albas de tapia y bala. Quien escribe a capitanes de Jaca y quiere cambiar la pluma por tus pistolas, General Lister. Buscad al poeta en el exilio de las estanterías, en las cartas de amor olvidadas, traerle del futuro, de los andenes solitarios de la vida.
Haced volver al poeta a los parques inacabados de la mañana, a las guitarras apagadas de los cantautores desconcertados del hoy, traed al poeta al ahora y hacerle nuestro, del pueblo, que sea voz y alma.

Fotos de Poemas de Universo

Agradecer a las mas de sesenta personas que asistieron ayer, en una ciudad a las puertas de Madrid, de nombre Alcobendas y que los árabes llamaron Allá-Alcobba o lugar reservado a Dios, que durante una hora escucharan con los ojos y el alma, las palabras que tres” imbeciles” de las letras y el verso, (como bien definió Pepe Viyuela), propusieron para ser atendidas por el corazón.

Un Abrazo de Afecto
Edu.

Bésame

La luna no vuela de luz, las estrellas no tienen vendas azules, ni la brisa enciende, ni apaga velas de aceite. El Nilo, no hace jirones en el agua, ni yo soy Marco Antonio a los pies de Cleopatra, ni tú posees un reino de Pirámides a la deriva en el Mediterráneo.
Pero si me besas, quizás te deje las mismas cicatrices, que el cónsul de la Roma eterna dejo a la Reina del Sol en la boca.

Libre Te quiero

Dedico estos granos de letras, aprovechando el 8 de Marzo, día internacional de la Mujer en Libertad, a todas aquellas mujeres libres que obligaron aun mundo compartido, en igualdad y libre.

Sostén Octubre en tus manos, el rocío huido de la madrugada, los valles encantados de hierba crecida, el trigo ganado a los campos, el fusil que palpita libertad.
Recoge en los dedos la lluvia sin aliento de Septiembre, el barro de la cebada, el niño que despierta de los brazos de la tierra. En tu pelo frágil, en donde brota el moreno de la noche y cierra en tus hombros el sol a las estrellas, en tus ojos sueltos, de arroyos preñados de agua dilatada, en tu voz alta de mitin. Mujer, libre te quiere la historia que hace historia libre.

Sin quererlo, sembraron España, de trabajo, versos y palabras

En España, las tragedias suceden bajo una copla de estrellas, en una saeta de hierba y viento, a navaja y bala. Se esparcen al alma de los olivos, poetas de huertas de Granada, al alba se disparan a banderilleros de jornal, a maestros cojos. Se los sepulta de luna.
Se cava la tierra, no para el cereal abrazado al sol, ni para el clavel criado al pulso del agua, se hieren los campos de pala y pico, para acallar las manos del poeta, la destreza del que se gana el pan, sin traje de luces y silenciar la voz del maestro y borrar los restos de su pizarra de letras.