Letras Amigas

Agradecimiento

Mi mas sincero latido del corazón, a Rosa Roja de “Un siempre en el Jamás”, Estela de “Estelas en el cielo” y Eva de “Cosas que nunca te diré”, por haber realizado un post y mencionar mi Poemario “Poemas del Universo” y hacerse eco de mis versos.
Rosa Roja, la encontré entre 13 rosas y voces dormidas de Dulce Chacón. Estela apareció como ese nombre indica, dejando huella con sus palabras en mi Blog y Eva, se adentro con la divulgación de la poesía como elemento de modificación de lo real.
A las tres y a tod@s aquell@s que me seguís y compartís conmigo vuestros sentimientos y opiniones. Envió un saludo del alma.

Cosas que nunca diré
http://cosasqnuncatedire.blogspot.com/

Estelas en el Cielo
http://estelasenelcielo.blogspot.com/

Un siempre en el Jamás
http://unsiempreeneljamas.blogspot.com/

Miguel Hernández, compañero de la palabra

Un obrero de la letra, un marmolista de la palabra de párrafos campechanos, el poeta de la espiga amarrilla de sol, del viento que vuela, de la cebolla pelada, de las aguas llenas de azul. Miguel, pastor de nubes de barro, labrador del verso, ingeniero de la prosa llana, soldado del recital y de la vida. Miguel Hernández, pies de trinchera y campo, mano de fusil cargado y voz reseca por la tierra, jornalero del escrito y el poema. En tu pluma se juzga la traición y se levanta tribunal al yugo, milita la fábrica, el rayo y la reforma agraria.

Charla-Coloquio sobre la Guerra Civil Española en Cerezo (Segovia) por E.Andradas

Charla-coloquio sobre Frente de Somosierra, 1936-1939

Por Eduardo Andradas de Diego
Sábado 9 de mayo de 2009. 19:00 hrs.
Local ARCA-Cerezo de Arriba (Segovia)
Organiza: Asociación ARCA
Colabora: Asociación IMPULSO PARTICIPATIVO
Entrada gratuita.
Plazas limitadas. Confirmar asistencia en 627578895


El ponente, Eduardo Andradas de Diego , es un estudioso de los hechos ocurridos en la guerra civil española especializado en las provincias de Madrid y limítofes. A pesar de su juventud-32 años-es un conferenciante reconocido en ese tema . Su compromiso social le viene dado en gran parte por la historia familiar, sus dos abuelos estuvieron presos en la contienda y su madre de siempre les inculcó tanto a él como a su hermano Jesus un carácter reivindicativo en la defensa de los valores democráticos. Por otra parte, pertenece culturalmente hablando, a una generación de jóvenes poetas que se van abriendo paso gracias a las facilidades de difusión creativas que aporta Internet, acaba de publicar su poemario "Poemas de Universo".

Mi Dulce Princesa sin Corona

Mi Princesa sin corona, juega en sus ojos, con las estrellas alzadas, de la noche firmada de luna. Pasea sus pupilas habladas de martíni con limón, por los precipicios de mar, alcanzados de cantos de olas y bosques de coral. Saca una sonrisa de su boca y en ella espiga la manzana y el rosal pescado de los lagos de fresas. En mi Princesa sin corona, perdí mi mano quemada de versos y mi pluma en los valles de piel y poros aplazados de invierno y en su cuerpo distanciado de otoño. Mi Princesa sin corona desato la primavera en mí.

Huida a la Toscana

“El amor es una insurrección que te arranca de tu condición de existencia ordinaria y te saca de la experiencia individual, porque ves el mundo a dos, en lugar de uno. Es salir del individuo.”

Alain Badiou

Andaba la noche fatigada de besos, asfixiada de abrazos, acercada a la alta Toscana, con dos cuerpos desnudos de madrugada, llenos de sombras, secos de sol, recorridos de estrellas, recortados por el subsuelo del alba. Dos siluetas con polen en el corazón y unos ojos que dan saltos de hierba y jazmín. Habitación para dos, brasas de luz en ella y Siena se adentra por la ventana en forma de viento equivocado y nubes dormidas.
Tu pañuelo impaciente, tu cuello abrigado de tela, tu pelo suelto de lluvia, tus manos atadas a mis manos y Pisa se inclina de un terremoto de latidos. Toma un billete a la Toscana y ama. Ama en un duelo de campanas, en un camposanto de rosas vestidas de mañana. Bésame sobre un cielo alfombrado de roció, usa el bisturí de tus labios y cura los míos de soledad y recuerda, que los viajes acaban cuando uno deja de caminar.

Me corroe Abril.

Un congreso de estrellas, una luna torpe de luz y una noche en pie en el cielo. Un patio de amapolas, rosas con chaquetas de abril y montañas enviudadas de invierno. Una brisa esparcida de cebada, trae la mano del poeta, llena de mar, sombreada de monte, alimentada de claveles y prendada del mundo. Abril es el arca del poeta, el motor del corazón, la infancia de los campos, la amistad del sol y las nubes, la clandestinidad de la escarcha.
Abril es para mí, una escuela y tardes de jueves, esperando al parque de juegos de arena, es un golpe de pueblo, es una academia para mis besos, la patria de mis ojos y que esta esfera, moteada de azul, sepa, que me estoy incendiando de Abril.

CARTA ABIERTA A SILVIO RODRIGUEZ

Ya se Silvio, que tu guitarra no hace escaleras para subir al cielo y tus cuerdas no se lavan en el viento, que los dragones no viven en las olas moribundas del Malecón. Que los Ángeles no saben de solfeo ni le cantan a guerrillas de flores y amor. Que Cuba se cita todas las madrugadas con las nubes pisadas de azul del Caribe y tus dedos recogen del cielo, rebaños de unicornio y que siempre uno se te escapa en el horizonte. Que tus manos no tienen alas, pero alcanzan las estrellas. Ya se Silvio que la vida se resume solo aun beso o a la luz que atraviesa la ventana y golpea a los amantes, en un brindis de desnudez, que las revoluciones dependen mas del lápiz, el papel y el discurso, que del fusil y el machete. Si Silvio, ya no debemos esperar abril, subámonos al tranvía de los días y cambiemos mi pluma sin cuerdas, por tu guitarra al pie de la trinchera, donde blandes tu canción.

Firma un poeta sin querer serlo.

Mi recuerdo aun leal al 14 de Abril

Pablo, nació en una España atizada de siglo XX, detenida en el arado y el buey, en domingos beatos y manchados en una guerra en los barrancos paqueados del Rif. Estas líneas quieren recoger, el holograma vivo, de una época y un corazón, crecido a las orillas de los cantos del Jarama, entre el trigo alto y el pastoreo del garbanzo. Mi mano expone, el recuerdo de mi abuelo, Pablo de Diego, con su gorra posada en su pelo desgastado de sol y vida. Estas letras son mis crisantemos de palabras para el. Al que siempre mantendré en la memoria con su vaso fondeado de vino, su chaqueta que se baja en Lavapies, su acertado aire campesino, de terrón y azada, con su cigarro Celta apretado en la boca y su tez curtida en la cárcel, en la batalla perdida, en el cielo que ya no esta y en las nubes tránsfugas. Por esos paseos hablados para la historia, por aquellos ojos desaparecidos, que jamás volvieron a salir de las trincheras del verano de 1936 y de los proyectiles que esquivaron sus piernas. Estos párrafos, son sus manos, su sonrisa hortelana y una dedicatoria a los que lucharon por un mundo, en donde trabajar la tierra o aprender a leer, fuera un derecho libre. Algunos han querido volver arrojar el agua que bregaron al pozo del olvido, quien escribe no. En este Abril, con su día 14, quise adentrarme en el pasado y rebuscar en el, aun leal a la II Republica Española.

Siempre quedara Abril en Nosotros

Si tuviera voz de hielo y cubata y una guitarra canalla, cantaría como Joaquín Sabina, que me han robado el mes de Abril. Abril sin capitanes y claveles, sin ramos de brisa, escampado de luz, sin exilio de reyezuelos. Abril tiene las rosas manchadas de invierno, con el trigo que apunta al sol, una luna de siesta y unas estrellas que pregonan la noche.
En una España en donde la mitad camina a paso de sacristía y la otra busca el flotador y la playa, yo soy de los que se sepulta de Abril y tapa con una sabana de manos y besos el corazón. En este abril de montones de nubes, alcanzado de almendros en flor, de postales alargadas de lluvia, de montañas camufladas de violetas y poetas con plumas andadas de monólogos con el alba. Abril duerme en los campos de mariposas y en las serenatas del viento. Llevo abril clavado en el alma, como los ojos las pupilas o la aurora la mañana. Abril es mi gobierno y su primer decreto, me pide tocarte de besos.

Un pasaje Hendaya-Chamartin

Crece el pino en el rail y sin billete intenta coger asiento en el tren, pompas de polen se desvanecen en cristal. Amapolas de infancia y desfiles de nubes, el sol se adueña del trigo y los campos guardan la sutil huella de la lluvia en el barro. El cielo se astilla de estrellas y el horizonte se desinfla en una oda de luna creciente. Se posa la noche en la frente de los árboles y en la estación más próxima, se baja un beso, una maleta cargada de días y se sube al vagón una mochila por hacerse de viaje. Y mis ojos dentro de ellos, se distraen hablando y mi mano busca el equipaje de ella, en el fondo del reflejo de la ventana.