Ojos de Manzanilla y tecla de verso

Aceituna y olivo,
en tu pupila
talada de miel.
Moja la luna
Manotazos de letras
Y mece al verso
en sus dedos
de talle y libro.
Oíd a Sofía
en la pluma desprendida
de tinta,
y sabed,
que se suelta la palabra
del blanco del papel.

Y sueña.

Dedico este poema, a la poesía de gala de Sofía Rodríguez, de párrafo afrancesado y verbo nocturno.

Poesía Antifranquista

Defeco en pluma,
una oda de WC y papel higiénico,
de lapida, pala y tierra.
Te enterrare de muertos,
de la Modelo, de la plaza de Badajoz.

Cristiano de guardia mora,
generalito de matanzas del Rif,
sable de dogma y doctrina,
caudillo de una España
de paredón, cuneta y zanja.
Franco muérete de historia.

Hoy ensucie la poesía, con dictadura de palio y tiro de gracia. Pero a veces uno se mancha para que el futuro no se salpique de rejas y censura. Este es mi homenaje de letra de 20-N a las víctimas del franquismo.

Publicado en Kaos en la Red
http://www.kaosenlared.net/noticia/poesia-antifranquista

Poesía Indigente en Carabanchel (Madrid)

Viernes 20 de Noviembre.
En una noche de mesa y poema, en un Carabanchel de mano obrera y barriada. Hubo de primer plato verso y de postre letra. En voz de Matías Escalera, Ricardo Bornez, Ruth Althea, Erika Andrea y Eduardo Andradas. Y las estrellas y la luna comenzaron y murieron en cuerdas de violín y palabras de poesía.

Poemas de tren y viaje

A veces en el paseo de raíl, Alcobendas-Atocha, garabateo papel blanco, de palabras que quisieron ser sonetos, hoy encontré en un bolso estas letras distraídas. Quizás algún día me encuentres en un tren escribiendo a nadie.

Las vías de tren son
kilómetros de sol
y maletas reflejadas.



Me dejaste tu sonrisa
de coca cola y chicle,
en un tren lleno de bocas tristes.





A Pepe Viyuela

Pepe es buena persona,
por eso es poeta,
por buena persona.

Pepe es una ONG de letras,
tiene por corazón una carpa
y un circo de pulgas, aplauso y risa.
Pepe democratiza la carcajada,
es un mímico de tele y escalera
un poeta que quita palabras
y pone sonrisas de teatro.


A JR.Crespo

Crespo es de tapa y jarra.
De ducados.
Sindicalista de pluma,
poeta de jeans y zapatilla
de cerveza y verso.

Dotémonos de Besos

Pintura asombrada del Blog de la Pintora Rosana Lopez:
http://rosanaacuarela.blogspot.com/


Un alma del siglo XIX, lego de Karl Marx, gondolero de Bécquer y desoladamente del 98. Poeta de Microsoft, en mi corazón sigue anunciándose el siglo XX y me cito en Abbey Road a batería de Ringo y cuatro cuerdas de McCartney. Sigo mutilando historia en los pinceles negros de Goya y estrujando poesía de flaqueza de Maiakovski y en alguna plaza de noche, ejerciendo sexo con las estrellas. Y las nubes y los mares son mi única frontera política. Sigo escribiendo dudoso de letra y embarcado de verso. Sigo incinerando mis besos y navegando en tu navío de boca, como Romeo épico de poema, royendo tu lengua de Julieta.

Recital de poesía en Carabanchel (Madrid)

Fotos del Acto de Poesia en Lozoyuela

El pasado 6 de Noviembre, con frío de estrellas, una veintena de vecinos de Lozoyuela, abrieron sus corazones a nuestras plegarias en verso. Para mí fue un honor recitar y hacer palabras, cerca de donde murió el Poeta cubano Pablo de la Torrente Brau, en defensa de la Republica española y donde Miguel Hernández le escribió a la mano celada de Rosario la Dinamitera un poema. Agradecer a Los Verdes de la Comunidad de Madrid su organización del acto y al concejal del PSOE de la Localidad Javier Castello su asistencia misma al encuentro de rima y lirica.

Fotos del Recital en S.S de los Reyes (Madrid) Pub la Estación

Hoy 8 de Noviembre, Angel Gonzalez, José Naveiras, Eduardo Andradas y Ricardo Rebornz, con la asistencia tambien de la poeta Ada Menendez, han dado rienda suelta a sus versos, en un ambiente de botellin, cigarro y verso, mucho verso, indigente.

18 de Julio en Valdetorres del Jarama

Caligrafía de sol, márgenes de trigo, garabatos de arroyos. Golpeaba la tierra de garbanzos y paja, el Jarama cae de huerta en azada y surco. Caminos de carreta y yegua, de alpargata a paso de piedra y girasoles grabados de viento. Julio de abanico y botijo, asoma la campana y el fusil y Valdetorres del Jarama, vigila desde su llanura arada, la espalda de un Madrid sitiado de generales y frailes.

A mi abuela Alejandra Blanco, que se lleno las manos de campo, mientras mi abuelo Pablo se atiborraba de rejas y patio de una España de democracia orgánica, de Guardia civil y caudillo. A mi tío, Sebastián de De Diego, que quizás palpita todavía en el barbecho y la cuneta o tal vez se alejo de exilio de su pueblo libre de la Vega, cambiado a toque de cuartel y misa.

Días de colegio Juan XXIII de Alcobendas

E.T de palomitas y butaca, soles de turista, parques de yoyos, canica y comba. Un Edu de bufanda y lana, de tobogán y olor a chicle de menta. Taza de galletas mutilada de leche, pasos de aula y lapiceros de raíz cuadrada. Una pizarra fija de tiza y una ventana aburrida de invierno, maestras de crema nívea y profesores de palabra de alcohol y bolsillo de polilla.
Un gimnasio confuso de polvo, alimentado de acaro y jugado de balón. Y en las tardes, deberes de armario, tele y bocata de cacao.
Este es mi perforado recuerdo de infancia, de mi escuela, cuando Penélope Cruz, solo era una morena de pelo y pies de ballet y no una diva de Hollywood. Y el nombre del Colegio Juan XXIII no había cruzado el océano.