Esto no es una Poesía para académicos de la Lengua

Esto no es una poesía de academia. Dejo los discursos de poemas para los cirujanos de la rima, los técnicos del verso y los jueces de la lirica.

No pretendo escribir para editorial alguna, ni para tertulia de sabios de letra. Ni soy el D.Quijote de Antonio Machado, a cabalgada por un reino y una corona para ti, Dulcinea de bolso y jeans .

No sé si volvieron las oscuras Golondrinas de Bécquer, pero tal vez alguna de ella se quedo en tus ojos. Esas cuencas maduras de noches, esos jabones al Nestea y de café molido. No sé si la enfermera de Hemingway en Caporetto, tenía esas aceitunillas que miran como un jarabe de azúcar. Pero sé que tus pechos son la Normandía, la playa Omaha el plan de operaciones de mis manos. No pongas blusa a mis dedos desabrocharan cualquier parapeto o barricada.

Mis miradas quieren ser el Alarico que tome tu Roma de pestañas y pupilas. Calla y sangra beso. Ya dije que esto no era una poesía, solo un asesinato de dos a sudor y poro.

Presentación de Poemas de Universo de E.Andradas, en Montejo de la Sierra (Madrid)

El dedo de la VII flota

Aznar es el duque de Berwick de onda Cope, de corte de Maura, de estos son mis poderes de Gil Robles, de Sanjurjada y Junta técnica Nacional de Fidel Dávila.
Que se levante tu dedazo de sable de General Pavía, decreto de Fernando VII, puñalada de Martin Merino, escuadra de Méndez Núñez a cañón en el pacífico, de paredón de Montjuïc.

Estudiantes de Oviedo, UHP de carpetas, aula y puños. Y un dedo de Mariscal Miguel de la Torre con ejército de la CIA en Venezuela, de misil Tomahawk, que clama victoria en ABC y Gacetas de flechas y pelayos. Dedo que cava su derrota en prensa de módems de Kaos en red e insurgentes de TCP. En juventud, de palestino de intifada y sentencia dictada en grito de tribunal popular.

Porque a veces pienso

Peina tu boca un merengue retocado de chocolate, se apoya un sol fácil en tus manos y se anima la claridad en tu sonrisa suelta. No sé si es tu corazón el que respira o es la esfera de tus pupilas de milhojas de crema. Llevas el mismo color en los ojos, que los pasteles y el café, que nos ponen sitio y asedio medieval. Y si escurro mis dedos en tu pelo y les robo una caricia, ¿me dejaras que te ponga sorbete de beso en tu lengua?




Hazme un cubata, con el ron de tus ojos, pon hielo de luna y dale un toque de azúcar con un beso de tu boca. Tengo sed de ti.



Pon ese CD al corazón, apaga el swing de la ciudad, el Jazz de la Luna. Y enciende este twist de lengua en tus muslos.


Y si todo muere, porque nace…quizás para dejar una tumba de vivo.



Puso el pintor el pincel y caballete al maizal, ahora la economía pone el aguarrás que borra, el girasol y el olivo del surco y coloca un lienzo de ladrillo y grúa.

Homenaje a Francisca Delgado "La Paca" en Alcobendas, con poemas de Miguel Hernández y voz de Ricardo Bornez y palabras de Historia de E.Andradas

Casa de las Asociaciones de Alcobendas
Viernes 26 de Febrero.
19.30h
Calle Cáceres 17
Homenaje a Francisca Delgado “La Paca” en el 15 aniversario de su muerte
Con la proyección del documental “El Hilo Rojo” y una ofrenda floral a los
pies de la Placa que lleva su nombre en una calle.

Intervendrán:
Eduardo Andradas
Investigador local de la Guerra Civil en Alcobendas

Ricardo Bornez
Poeta, que recitara versos de Miguel Hernández

Organiza: Colectivo Social Iskra-Alcobendas y Sanse
A Francisca Delgado “La Paca”:

Francisca Delgado “La paca”, trabajadora de hoz y martillo y sindicalista de costura, antifascista de frente de Madrid, leal a la II Republica. Militante del PCE de José Díaz y del PCOE de Enrique Lister. Ciudadana activa de Alcobendas, amiga de Cuba, Argelia y el Frente Polisario, mujer de derechos y lucha, camarada desde el ejemplo. El próximo 25 de Febrero se cumplen 15 años, de su fallecimiento, en ese Madrid que la vío cavar trinchera, en un noviembre a cámara de Eisenstein y pañuelo de milicia. Paca es la Alcobendas, que pone huelga a la fábrica, pancarta y manifestación a la injusticia y pliego a la libertad. Paca es la Alcobendas de trienio de Riego, comunera a Castillo y pica, libre de feudo, extirpada de cacique, de gorro frigio, campesina y obrera. La Alcobendas de mano, azada, verso, trabajo y estrella roja.

E.Andradas

Agrietemos su pensamiento Cohesionado

Un McDonald’s de novela, una poesía de registro mercantil, una canción de FM y un Picasso de subasta. Víctor Manuel une langostinos y letras, hace caja registradora con Horacio Fernández Inguanzo y mineros de carbón y tragedia. Sabina se sube a la Moncloa con Bono-Bus de Trini Jiménez, y Ana Belén le canta a domingos del Corte Ingles. Y unos cuantos ex Kremlin de Gorbachov, le ponen coro de columna y pluma al grupo Prisa. Aute da rosas en guitarra a Bruselas y sus leyes de euro. Y mientras Adolfo Domínguez, al hilo y la tijera, nos devuelve a los niños de vagoneta y pico del siglo XIX de Engels. Filósofos de Don Pelayo y manicomio como Gustavo Bueno o pensadores de coctel de Doctor Albiñana y General Espartero, a lo Fernando Savater, son aplauso de movimientos nacionales de cid y Rosas Diez.

Palabreros de la Cope y tertulianos de Victoria Prego, radio hablantes de 18 de Julio y editoriales de Conde Duque de Olivares. Como si la palabra fuera un dialogo de Sagastas y Cánovas del Castillo, donde queda el poema, sin moqueta y salón de estado, donde el párrafo de biografías de clase, donde el libro encontrado de reflexión. ¿Quedan insurgentes de papel y tinta? Dejo algunos nombres, más de calle que de estantería.

Belén Gopegui, escritura urbana y de espíritu de koljós, continuadora de un realismo social de Armando López Salinas y Antonio Ferres.

Ada Menéndez, poeta de botellón y metro, con un afilado final de verso.

Marisa de la Peña, poesía del sur de Madrid, dirigida de Columna Durruti y golpes de almendros de marzo.

Carlo Frabetti, matemático de cuento y físico de moraleja.

Silvia Delgado Fuentes, la coma que sujeta la prohibición. Poesía que da llave a la cadena.

Citaría muchos, que no están a cuota del FNAC y la SGAE, y son nuestra pica obrera de caligrafía en la catedral cultural del capitalismo. Leerlos es agrietar su pensamiento cohesionado.

Articulo publicado en Kaos en la Red

Noche de Febrero en el Barrio de Malasaña

En Madrid,
las hojas se desguazan de invierno
y los arboles se pueblan de cielo.
tus ojos se abrigan
de café y tarta.
Y mi brazo,
talla chasca a tu cuerpo,
al que daba frio la luna.


No estaba Manuela Malasaña, a tijera y puñalada, ni se escuchaba trote de sable y carga. Ni era Mayo, ni Daoiz y Velarde, daban mecha al cañón. Solo mi mano defendía tu espalda, de las lanzas frías de febrero.

Un San Valentín de Sexo, poesía y Rock and Roll

Tus ojos son un Love me do de los Beatles,
muérdeme la boca de Rolling Stone.
Deja a mis dedos,
Que te suban en escalera de cielo,
y escucha a Led Zeppelín en el corazón.
Pongamos balada de manos
en un November Rain a riff de Guns N´ Roses.
Bésame de sexo y baila en mi lengua
un Rock And Roll a lo Chuck Berry.
después si quieres, aprieta el CD
pon un Soul de Otis Redding,
y calla de pecho y sabana.

(De alba, a tus pies doce rosas que extirpe de una cama de rosas de Bon Jovi)

Condename de Madrid

1.
El Tibet y Praga,
guardan tu cofres de ojos.
Y Marco Antonio
por nariz parecida
desenfundó legiones.

Y tu mirar de nubes
del este del Danubio,
desabrocha el cinturón
de la sonrisa mas torpe.


2.
Amontono vaho de lengua en tu boca
y laúdes de retina,
en tus pechos
de camisa blanca y anís.
¿me das una cucharada
de saliva en un beso?

3.
En Madrid,
solo se vive con los puesto,
una tapa, una copa y un beso.

Póstumamente JD.Salinguer

J.D.Salinguer, post-New Deal, pacto de letra y centeno. Para el la palabra, es como el grano que fuerza la mano y el agua de la tierra. EEUU es una soledad convicta, una confederación de ciudades a ley de coca cola y Mcdonals. Una nación de agricultores de revólver y locomotoras, a precisión de metal, acero y Hollywood.
Salinguer murió en la arena de héroe de Normandía, donde nació el escritor y con el tiempo, callo de novela muda, que escribía para la constante de su corazón, enfermo de sociedad.
En Brodway, se quedo Holden Caulfield tal vez vencido de mentira, quizás herido de selva de Vietnam o desaparecido de paralelo 38 en Corea, porque su autor, renunció a su hijo de libro, como esa Burguesía de Mayflower, abandona en Harlem o el Bronx a miles de separados de futuro.

Estados Unidos sigue en su Icaria de Wall Street, tal como la vivió y la dejo, puede que el ya sea sol de centeno.

Se te clavo la lluvia

A hacha de lluvia,
y dardos de nubes,
el agua perfora la tarde...

...Porque el atardecer
muere dos veces,
una en el cielo
de derrumbe de hoy,
y otra
en tus ojos,
asesinados de tormenta.

Haití

Haití a caña negra y vudú
a tumbo de café
músculo de montaña
y latigazo de machete.

Herida de sal
embestida de mar
estrangulada de tierra
y clavada de escombro.

Que ni un chirriar de mundo,
entierra tu corazón de sable
ni juzgue
las sombras de tu sol.

(Haití, de azúcar, mulata y independiente)