Si los valles tu silueta retienen,
si la historia no borro tus huellas,
si creyeron que con una ráfaga de muerte,
te detienen.
Ahora que despiertan altas estrellas en el cielo,
que el azul descompone la madrugada.
Dime, donde tu fusil descansa,
donde se sepulta tu mirada.
Sueña América, en que tu voz la roza,
Pero algunos creen que es solo la brisa,
Alejándose en el horizonte.
¿Y si el viento fuese tu figura errante?
Capta el firmamento,
como la hierba refugia la lluvia
y la luz,
alisa la Luna.
Entierra arena en las olas,
y teje nuestro recuerdo,
en el viento.
(Para aquellos que se encuentran en el Futuro.)
Sabed, que cegué
mis ojos de luna,
llene mi corazón
de nubes,
mi boca,
de sonrisas ajenas.
Equivoque el vivir,
con la vida.
Siempre he pensado,
que el poeta muere como Antonio Machado,
con un manojo de versos en el bolsillo,
exiliado del mundo.
El poeta muere,
con el sol en las pupilas,
buscando el mar.
El vivo,
de desventura,
encontrado de tierra.
