Ese cuerpo que incordia los ojos,
que deja silueta en el espacio,
que junta el momento,
con el mundo.
Esa boca que esta llena de cielo,
Manchada de carmín,
esculpida a golpe de cuento.
Esos senos, despertados, clandestinos,
esas manos desnudas, breves,
ese pelo, que se arroja corto
a tus hombros.
Te resistes a coserte
al lápiz y al papel,
que blanden mis dedos,
y huyes,
al dejar la estación, la vía.
Se queda solo el mundo.
Con un poema inacabado,
en un Madrid destruido de invierno.
Quise besar tus labios,
con la punta de mis versos.
Pero desconocía tus ojos,
pensé en posar mi tinta
en vez en el papel,
en tu cuerpo.
Y retocar, tus senos,
de mis dedos
embadurnados de poesía.
JR.Crespo es uno de esos poetas,
que esconden el verso,
y establecen un poema
en cualquier sitio con noche.
Que apagan un blues ,
en cualquier papel accidental.
JR.Crespo, hace dictados de letras
bajo lunas de nicotina,
y escribe sobre misas de madrugada
con trajes de sol.
http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2008/11/jos-ramn-crespo.html
Tu cuerpo que refleja la noche,
es tu pelo,
desnudo, desprendido,
tus ojos rajados de luna,
tu piel enterrada de sombras,
tus manos adentradas en mi,
tu piel empapada de sabanas.
Esta noche inventada,
en el inicio de tu boca,
abrígame con las estrellas,
duérmeme en la luna,
que refleja,
el texto de tus ojos.
Si los valles tu silueta retienen,
si la historia no borro tus huellas,
si creyeron que con una ráfaga de muerte,
te detienen.
Ahora que despiertan altas estrellas en el cielo,
que el azul descompone la madrugada.
Dime, donde tu fusil descansa,
donde se sepulta tu mirada.
Sueña América, en que tu voz la roza,
Pero algunos creen que es solo la brisa,
Alejándose en el horizonte.
¿Y si el viento fuese tu figura errante?
