Tal vez...solo tal vez...

Descansar en tu cuerpo de curvas desnudas, en tu silueta dormida amontonada de sabanas. Enredar mi mano, en tus labios de gominolas, en tus senos erizados de nata, en tu vientre sembrado de azúcar, nevado de nubes…golpea la mañana con luz de tic, tac y pienso que tal vez el amor, es un mar de espuma, que no se puede atrapar entre las manos, sino imaginarlo en el corazón, como tu cuerpo…

Joan Báez, la voz encarcelada en el mundo.

Joan Báez, es una nube que quiere ser ciudad, un pájaro que imita al aire. Su guitarra crea cielos enquistados al horizonte, sus acordes es el soplar del viento por las calles, inundadas de Bosques de letras de Nueva York. Joan, es Vietnam fustigado, Sarajevo desaparecido, el reposo de la cebada oculto en la tierra, la soledad del verso ante el papel. Joan Báez tiene los ojos cargados de preguntas clandestinas y en la retina, se trazan infinitas carreteras huidas del mundo.

Solo nos queda amar...

Las olas siguen pereciendo en la arena desvanecida, las guitarras han dejado de llorar dulcemente, no hay brisas eléctricas que busquen respuestas en el cielo, solo quedan cicatrices de lisúrgico en el alma. Duerme la luz, se clavan estrellas en la noche, se abandonan sombras en la luna. Vaciaron los adoquines de playa, llenaron los precipicios con cenizas de poemas, pusieron al azul de luto, no quedan mayos libres, ni las tormentas de cristal, encharcan plazas de claveles con pétalos de Abril. Ahora solo nos queda amar…

Poeta de Guitarra desnuda.

Ismael Serrano, es un poeta de trova, usa por pluma la cuerda, y hace palabras con los dedos, Ismael suena a Tribunal, a Madrid despierto, a botellón, a Mayo cubierto de azul, recitado desde alguna alameda, ordenada de noche. Ismael canta a cajeras de sonrisa fácil y estudiantes con adolescencia enredada en el pelo. A besos imposibles, a vidas deshechas de vida. Ismael ama y sueña, en un par de acordes de guitarra. Ismael Serrano se pierde en bulevares con lluvia frágil, busca enamorados asesinados de amor, te desata de gris. Ismael es un panfleto goteado de primavera, escrito de desventuras, que por casualidad parece una canción descrita de calma.

A veces, al encender el periódico, uno puede creer que siempre es Julio…

Julio de trigo, espigado de viento, Julio en tus ojos, fusilado, de cuneta, Julio que huye, de piquetes del alba, de voz de legionario lisiado, Julio alzado, de paseíllo, de muerte, de despedida, de trinchera, de columna, de puño cerrado. Julio de poetas de plumas, afiladas a tinta en el frente. Julio que divide el mundo, Julio de milicianos de alpargata, Julio es Madrid tiroteado, Julio de cruzada, de camisas viejas, de tapias y cementerios cansados de muertos. Julio azul camisa, de rojo pañuelo, Julio de barricadas, agitadas de corazones, Julio paqueado, de emboscada, Julio de brigada y regimiento, de cirio y martillo, julio, julio, siempre Julio, como un verano permanente entre el mar del estrecho, y la nieve de las montañas de España.

Alcobendas

Alcobendas, no tiene literatura acuerdas, ni poetas de Ginebra, ni Cibeles con túnicas de miliciana, ni principios, ni despedidas. Desde sus parques se difuminan los luceros de Madrid, el cielo finaliza en una Terminal de Barajas y los arroyos desbordan a la lluvia de cemento. Alcobendas esta tendida entre el Jarama y Castilla, por ella pasea la historia de paso, duermen en alcobas reyezuelos sin corona y comuneros sin Rey, sacan a la virgen con camisa azul para buscar el imperio hacia Dios, hostiga de cebada al Francés y prende al caminante con su cielo hundido de nubes. En Alcobendas se besa furtivamente, se escinden ciudades y desde sus plazas los edictos suenan a Absolutismo.
Alcobendas se sepulta de encina y se desentierra de urbanización, Alcobendas se exilia en Madrid y veranea en la estación de Atocha, rebuscando alguna vía que encuentre el Mediterráneo. Cada Madrugada, se apaga de luz y se enciende de día, se llena de oficinas, huele a café de maquina, sabe a pintalabios. Si algún día estas en Alcobendas me encontraras amaneciendo entre letras.

leteo1976@gmail.com

Diciembre es un charco en mi Ventana

Derrama Diciembre,
su telón, en mis ojos,
ciega de lluvia el cristal,
con pinceladas de agua
y extensiones de cielo.
un óleo de invierno,
se abandona, pálido,
en un rincón de Alcobendas.