La tarde despeinada de sol, empapa tu blusa de luz huida del cielo. Alta la amapola y el trigo orgulloso de primavera, libre el almendro efímero de marzo, la tierra labrada de agua, reflejada en tus ojos apuñalados de abril, heridos del aliento del viento, que respira la lluvia olvidada del invierno, que ya no cae desecha en los cristales. Que ya solo el sol y tu blusa se derrumban en mis manos.
Hoy amaneció en Madrid, con un sol embarazado de Abril y sin la poesía a cuerda y nota de Quintín Cabrera, poeta de acústico y letra suelta de guitarra. Cuando muere un pintor a voz del verso, Madrid, cubre su corazón de nubes, le sepulta de cielo y pone su nombre en una lapida de luz y deja al viento sus palabras, para que la brisa las esparza por los jardines asomados de primavera. Compañero, narrado quedas en el recuerdo, cantando y sujeto con tu risa de gaucho del sur.
En España, las tragedias suceden bajo una copla de estrellas, en una saeta de hierba y viento, a navaja y bala. Se esparcen al alma de los olivos, poetas de huertas de Granada, al alba se disparan a banderilleros de jornal, a maestros cojos. Se los sepulta de luna.
Se cava la tierra, no para el cereal abrazado al sol, ni para el clavel criado al pulso del agua, se hieren los campos de pala y pico, para acallar las manos del poeta, la destreza del que se gana el pan, sin traje de luces y silenciar la voz del maestro y borrar los restos de su pizarra de letras.
