Siempre quedara Abril en Nosotros

Si tuviera voz de hielo y cubata y una guitarra canalla, cantaría como Joaquín Sabina, que me han robado el mes de Abril. Abril sin capitanes y claveles, sin ramos de brisa, escampado de luz, sin exilio de reyezuelos. Abril tiene las rosas manchadas de invierno, con el trigo que apunta al sol, una luna de siesta y unas estrellas que pregonan la noche.
En una España en donde la mitad camina a paso de sacristía y la otra busca el flotador y la playa, yo soy de los que se sepulta de Abril y tapa con una sabana de manos y besos el corazón. En este abril de montones de nubes, alcanzado de almendros en flor, de postales alargadas de lluvia, de montañas camufladas de violetas y poetas con plumas andadas de monólogos con el alba. Abril duerme en los campos de mariposas y en las serenatas del viento. Llevo abril clavado en el alma, como los ojos las pupilas o la aurora la mañana. Abril es mi gobierno y su primer decreto, me pide tocarte de besos.

Un pasaje Hendaya-Chamartin

Crece el pino en el rail y sin billete intenta coger asiento en el tren, pompas de polen se desvanecen en cristal. Amapolas de infancia y desfiles de nubes, el sol se adueña del trigo y los campos guardan la sutil huella de la lluvia en el barro. El cielo se astilla de estrellas y el horizonte se desinfla en una oda de luna creciente. Se posa la noche en la frente de los árboles y en la estación más próxima, se baja un beso, una maleta cargada de días y se sube al vagón una mochila por hacerse de viaje. Y mis ojos dentro de ellos, se distraen hablando y mi mano busca el equipaje de ella, en el fondo del reflejo de la ventana.

Y en eso llegaron ellos

Soga al libre, tumba de olivos para el poeta, dejaron sin estrellas que contar al sereno de pluma de la noche, pusieron barrotes al teatro, yugo al escritor de cuna popular y llenaron de conventos, sacristías y cuarteles Madrid. Exiliaron al ingeniero del verso, al presidente de novela, a la Asturias de carbón y piqueta de Pedro Garfias, cavaron España de cunetas con almas y a Miguel Hernández le dieron una cebolla y algo de tinta, para su epitafio. Hasta el mapa de España le robaron a Rafael Alberti y dieron éxodo a la copla de Miguel de Molina con puño y paliza. Dejaron sin escena, telón y Lorca a Margarita Xirgu, le quitaron los pinceles a Maruja Mallo y hasta Langara su casaca roja y balón.
España de Somatenes de ricino y falanges de rape, generales de botín y párrocos de fusil y campanario. Señoritos de casino y cupleteras subvencionadas.
Queda la República agazapada en el matorral y el monte, no sera la tierra el lugar del jornalero, sino el cuartelillo de benemérita y al obrero le pondrán boina requete y camisa de flechas. Es uno de Abril de 1939 y pronto segarán trece rosas, ¿pero cuantas semillas pueden espacir trece rosas? .Por la Almudena, Ocaña y la Modelo, una España de misa y espadón retiene y sepulta a la España de cátedra, espiga y poema.

Solo pido soñar

Eduardo Andradas, no es un poeta de fusil libertario y palabra latinoamericana, no es el poeta herido de otoño, ni un contrabandista de letras. No es desenterrador de versos, ni aspira a construir la primavera, no busca a nadie por las estrellas desperdigadas de los campos de la noche. No hace ascender poemas a la luna que palpita noche, ni es un aguador de luz para el arcoiris, no es de los que cierran el corazón a la madrugada.
Eduardo Andradas solo quiere dejarse llevar por el viento suelto y escribir alguna que otra risa en ojos con plazas de coral, porque al soñar no le han puesto todavía, ni tasas, ni impuestos.

En el día mundial de la Poesía…Poesía para tod@s

La poesía es la palabra enhebrada en el verso. El poema es un montón de letras que pastan en el corazón. Hoy pido poesía para los amantes que esta noche se desnuden con la luna en la piel, para el viento que desabroche a las nubes del cielo, para la sentada del alba en el horizonte de la madrugada. Poesía para las manos adulteras que se escurren bajo la mesa, para los jardines plantados de enamorados, para la brisa que pone alas al trigo desecho de los campos de Julio, para los ojos que son cantaros de sol. Poesía para el justo y el pobre, para el beso que deja carmín en la camisa abierta, para las tierras hambrientas de lluvia y hierba, para la pancarta del estudiante golpeada por la porra del policía. Poesía para las revoluciones que nunca se hicieron, para la guitarra punteada del cantautor, para la nieve distraída de abril, para tu blusa de punto blanco y tu pelo que toma la cara. Poesía para la lírica Laura de Petrarca, para el triste y el alegre, para este Madrid alborotado de polen, para las olas que se aparcan en la playa, para el que le hace huelga al invierno. Poesía para tod@s vosotr@s que me acompañáis en este viaje de palabras y párrafos.

Un Abrazo en el día Mundial de la Poesía.

Derecho a Decidir

Esas dos Españas de Antonio Machado, tienen dos formas de interpretar a Dios, una desde el pulpito y el poder y otra desde el pueblo. La primera vuelve agitar el cartel y la manifestación, contra el derecho de la mujer a decidir. La misma que a golpe de sermón justifico asonadas militares y dictaduras bajo palio, que dio la bendición a juicios rápidos y sentencias de paredón. Me sumo a la campaña bloggera de apoyo a la ley del aborto. Recordando que existe una Iglesia del pueblo y que como cantaba esa voz popular “Que no murió en la cruz… que anduvo en la mar”.

España, de cirio, misa y vela de convento, de saca y rejas. A garrote, monaguilla, beata, de frailes de pólvora y curas de puñal. España de carlistada, de obispos al servicio del sable, de homilías de dictadura de generales y cruzadas a máuser y bombas de la Legión Cóndor. España de crucifijo de estado, de cristos guerrilleros, a pasodoble de procesión, de milagro fácil y cardenales de pancarta.
Iglesias de barro, de calle y curas sindicados de entrevias, del Padre Llanos con camisa sudada de obrero y de Díaz alegría. España de cristos pobres, vírgenes libres y de seminaristas de barrio y descampado.

Recomiendo el Libro “Martina, la Rosa número 13”

El 5 de Agosto, la madrugada de Madrid, quiso alargar la noche, que 13 rosas y 43 jóvenes idealistas y llenos de libertad, no se los llevara el alba de bala y plomo.
Quisiera recordar en este espacio, a la escritora Ángeles López con su sonrisa sin excusas y sus ojos disponibles de Abril, autora del libro “Martina, la rosa número trece”, que hace unas semanas, en el mismo mes de Marzo, que fue el ultimo libre que vieron trece chicas, compartió palabras y recuerdos conmigo y que debemos extender como si el ayer se apareciera en el hoy, para pedir justicia a la memoria. Estas líneas las dedico a todas las “Rosas rojas” de este país y al Carabinero de Negrin, Enrique Casas, que todavía pasea el corazón por el Barrio de la Concepción de Madrid y que me dedico varias tardes, con relato de guerra y vida y que perdió dos amigos en apenas unos meses, uno de ellos en ese sumario malicioso de las 13 rosas. Que su nombre no se borre de la historia.