Pablo, nació en una España atizada de siglo XX, detenida en el arado y el buey, en domingos beatos y manchados en una guerra en los barrancos paqueados del Rif. Estas líneas quieren recoger, el holograma vivo, de una época y un corazón, crecido a las orillas de los cantos del Jarama, entre el trigo alto y el pastoreo del garbanzo. Mi mano expone, el recuerdo de mi abuelo, Pablo de Diego, con su gorra posada en su pelo desgastado de sol y vida. Estas letras son mis crisantemos de palabras para el. Al que siempre mantendré en la memoria con su vaso fondeado de vino, su chaqueta que se baja en Lavapies, su acertado aire campesino, de terrón y azada, con su cigarro Celta apretado en la boca y su tez curtida en la cárcel, en la batalla perdida, en el cielo que ya no esta y en las nubes tránsfugas. Por esos paseos hablados para la historia, por aquellos ojos desaparecidos, que jamás volvieron a salir de las trincheras del verano de 1936 y de los proyectiles que esquivaron sus piernas. Estos párrafos, son sus manos, su sonrisa hortelana y una dedicatoria a los que lucharon por un mundo, en donde trabajar la tierra o aprender a leer, fuera un derecho libre. Algunos han querido volver arrojar el agua que bregaron al pozo del olvido, quien escribe no. En este Abril, con su día 14, quise adentrarme en el pasado y rebuscar en el, aun leal a la II Republica Española.
