En verano, las estrellas dan saltos de luz y mis dedos apuntan a tu corazón con este poema. En Julio, el Ebro abraza sus orillas de metralla, los campesinos dejan el trigo hermano, por el fusil y el parapeto. Paris se va a la guerra en taxi, buscando el alambre, el barro y la bala, se asaltan Bastillas de reyes de sol y los poetas se mojan de olivo y tierra. Pica la luna de noche a la tarde que no acaba y se montan fiestas de guitarra y flores de hoguera. Los cantautores recitan a las nubes que no vuelven del mar y Europa se mata en el este. Los arroyos se preñan de cantos y piedras, las manos se llenan de surco y mina, se desnuda la lluvia de agua y queda un esqueleto de brisa que sopla al final del alba. Que mis ojos heridos de invierno, se curan en las playas golpeadas de horizonte y en el paso de tus manos en mi cara. Es verano y los versos se escriben de ala de golondrinas en el cielo.
