Mi pluma

Mi pluma es, ese mar que amontona olas, el relámpago que queda sentado en la tierra, las nubes empinadas de cielo, los golpes de estrella, que rompen la noche de luz. Los jornaleros que sus manos son la parroquia del trigo y la hoz, el sol despierto de alba, el sueño que estrangula pesadillas, la pareja brava de besos, el poeta que acalla de ruidos de letras, la cuartilla y el papel. Las lunas de tablao y palma, el soldado que carga de flores su fusil y el pueblo que pone calle a la libertad.

El poeta solo existe, en aquello que guarda en su pluma.

Canto de letras para el Poeta Pedro Garfias

Cuando Serrat daba voz al Mediterráneo y Aute ponía coro al alba, Armando López Salinas pensaba en ciudades de koljós, Juan Antonio Bardem mataba ciclistas, Víctor Manuel hacia tronar Asturias y Gabriel Celaya cargaba de futuro la poesía. La España de barro y aldea, de capilla, luto y desfile de victoria, cambia el cuartel y la dictadura, por la urna y el voto. Y a ti Pedro Garfias, te enterraron de exilio y de distancia de mar.

Al poeta republicano y de Salamanca, Pedro Garfias, al que me gusta hacerle revivir, al escuchar su poema “Asturias” (con la voz de Víctor Manuel), que murió en el verano de 1967, en México, olvidado del país, por el que se desvivió de poemas.

Luna de Julio

En Julio, la luna es una ermita de luz, polvo y piedra, pisada de cohete, donde la humanidad da sus saltos. Julio es el campo reseco de trigo, tragos de alba en las playas de sombrilla y colchoneta, parques de abanico y terrazas de granizado. En Julio se agitan los cuarteles de golpe de general en España y a los trenes les duelen los raíles de sol.
En Julio los besos saben a horchata y helado, el cielo se cansa de día y los poetas cuentan gotas de lluvia en las olas.

A tod@s los hombres y mujeres que soñaron de Luna sus sueños, en el mes de Julio de 1969.

Poesía voz y mano del pueblo

Poesía para el minero de pica y vagoneta, para el campesino de cebada y hambre de surco, para el obrero de manos de maquina y huelga, para el marinero que derriba las olas con su barco, para el miliciano que trabaja la trinchera de fusil, para la mujer que suda su pañuelo y su frente de tierra, para el prófugo de dictadura, para el soldado que tapa su cañón de clavel y paz, para el pueblo que tiene de apellido al viento.
Poesía contra, el carcelero que echa candado a la libertad, para el general de pelotón y tiro de gracia, para el noble de trono y reverencia, para la ley que impida amar, para el campo que no deje hundir en el, el sol y la lluvia, para el censor de besos de cine , para el escritor de cóctel y gala.

Al Poeta Marcos Ana

Violencia administrativa, prendas azules de yugos e imperios de Dios, mariquitas Pérez del Barrio de Salamanca y conventos de estado. Somatenes de sotana, cupleteras de esquina y serenos de apagón. Porlier y la Modelo, Ocaña y campos de almendros de espino y hierro, chivatos de peseta, contrabandistas de saco y alpargata. Juzgados de paredón y cuneta, una dictadura de bota de cuartel y seminarista. Madrid ya no tiene trinchera en el Manzanares y los pinos de sombras de la Casa Campo y el sol que desvalija y arruga las huertas del Henares, son rayos de luz en una ventana de barrotes desde el Penal de Burgos.
Marcos Ana, posa su pluma clandestina en el papel y forma letras y llena de palabras cajones presos. Y es que no existe traje de reo para el poeta, que esta armado del ruido del poema.

DOS

Mi mano es el ladrón de tu silueta
y mis dedos matan
la luz en tu cuerpo.

Cortinas de luna,
sabanas fracturadas de noche.
Una cama desnuda,
de dos.
Y dos son un crimen
para la soledad.

Campanas de Verano

En verano, las estrellas dan saltos de luz y mis dedos apuntan a tu corazón con este poema. En Julio, el Ebro abraza sus orillas de metralla, los campesinos dejan el trigo hermano, por el fusil y el parapeto. Paris se va a la guerra en taxi, buscando el alambre, el barro y la bala, se asaltan Bastillas de reyes de sol y los poetas se mojan de olivo y tierra. Pica la luna de noche a la tarde que no acaba y se montan fiestas de guitarra y flores de hoguera. Los cantautores recitan a las nubes que no vuelven del mar y Europa se mata en el este. Los arroyos se preñan de cantos y piedras, las manos se llenan de surco y mina, se desnuda la lluvia de agua y queda un esqueleto de brisa que sopla al final del alba. Que mis ojos heridos de invierno, se curan en las playas golpeadas de horizonte y en el paso de tus manos en mi cara. Es verano y los versos se escriben de ala de golondrinas en el cielo.