Desde Agosto del 2009

Desandada Granada de luna, pellizco de la madrugada, lee el sol, la sabanas de tierra, los bolillos nerviosos de hierba y los olivos de tajo y vara. Que amortajan junto al canto, la amapola y el relámpago, tu corazón valiente de verso.
Que esta Granada blanduzca de luz, muerta en un maestro cojo de Azaña, dos banderilleros vencidos de ruedo y de plazas de paso. Y un poeta roto de España.

En un país de poetas de exilio, de bandoleros de sierra y manos de copla. Todavia Federico Garcia Lorca esta sepultado, como muchos españoles enterrados de miedo. Un país que mantiene en mármol a dictadorzuelos botarates, ensangrentados de medallas y olvida en el barro aun hacedor de la lirica. Es un país enfermo de alzehimer.

Quiero Ser libre y mujer

Tus ojos son goteras de noche, golondrinas de luz, aceitunas resquemadas de sol, la tierra y la mano. En tu boca palpita sangre de fresas y amapolas. Álamos blancos hacen vega en tu cuello y en tus senos las nubes son campos de manzanas, jazmín y rosas de nadie. Selva y fusil de guardia, dedos de poeta, montes de coraje y corazones que la metralla no domestica. Sabe a pólvora tu hombro a montaña tu pie, es la luna, la hierba y la lluvia tu hogar. Algún día virgen de paz, unos brazos desvestirán tu blusa fatigada de soldado y serás descubierta de mujer.

Ayer las sufragistas de palabra de urna y voto, aquellas chicas de universidad morenas de flores, en un Paris repicado de derechos y rajado de mayo, queriendo ser mujer. Hoy todavía el cuchillo de macho y la mate porque era mía o estados de fachada, violan el derecho de las mujeres autodeterminarse. Estos párrafos se los dedico a las guerrilleras anónimas, que todavía en América Latina, tienen que subir al verde de la maleza. Y muchas veces desde nuestros sillones de TV de Europa, no vemos la tragedia que es que muchas mujeres, no lo son, sino esclavas de pene o obreras frentes resecas de maíz y plátano. Ojala que algún día abandonen el arma por el beso.

Europa, Agosto de 1939

Paris de lunas blancas, cafés enterrados de azúcar y poetas sin origen. Londres, sucio de Tamesis, de albas de cartón y sol asustado, una Roma de laurel y ruina, de balcones colgados de tardes. Berlín, de bota, cuero y gamada. Madrid de Chicote y de vermú, coplas de lunares y faldas a pie. Moscú, calla de trigo y busca escombros de nieve en los campos desollados de manos y cosechas. Praga ocupada de desfile, a paso y tanque. Europa tiene el corazón de pólvora. Pero bésame, antes que el telón de los muertos y las balas, caiga en nuestras bocas.

Petrarca

Laura, Cosería todas las estrellas, que estén en la orilla del universo y te construiría un collar de perlas de luz, alrededor de tu cuello. Colgaría todas las flores que nazcan en Abril, en tu pelo. Daré alas a la madrugada para que sea el telón infinito de tus ojos. Cuando tu corazón, descanse en la tierra retorcida de lluvia, cavare en mis versos tu eternidad.


Laura fue el poema cortes, el nombre enamorado del poeta Petrarca y gracias a la poesía, su amor cortejado, no desaparecerá. Quien hace versos, palpita el hoy en el mañana.

Tres Reflexiones, para crear dudas.

La poesía es un socialismo de letras, el poeta un cátaro de la pluma. La poesía sirviente es una mercancía para un estante, el poema una plusvalía de la editorial, esa losa que esclaviza el decir, en lo impreso. La poesía es una tertulia, en el que participa el entorno, con nuestro interior, en donde escribir es el lenguaje, que nos comunica con lo existente.
Actualmente la poesía esta desterrada de lo social y fijada en ámbito del comercio, los poetas mediáticos son vivientes del estado, o plantilla de las corporaciones económicas, no son sofistas de versos, que usan la palabra para llenar de vivir, el corazón ajeno.

El amor, si se institucionaliza, si pasa del pacto de corazones, al acuerdo jurídico, con el estado o un ente metafísico como juez. Deja de ser amor y se articula en la ley y el mercado. El amor, adapta un corazón con otro y solo dispone de un idioma común, sin arbitraje exterior, el de compartir sensaciones a dos en uno.

La vida, es una aventura de la materia, como la poesía es un experimento de la palabra y el amor una chispa del encontronazo de dos corazones, que prende y se extiende al cuerpo. Juntemos vida, amor y poesía y hagamos una comuna, en donde besar sea el único mandamiento, el querer la monoteísta religión y el verso el dialecto oficial.

13 Rosas y un 5 de Agosto

5 de Agosto de 1939, Madrid de ricino y hambre, de curas divisionarios, caudillos de convento y imperio, cárceles de nanas y cebollas. Ya no están las pasarelas, pasando de Lister en el Ebro, ni los jornaleros de la Andalucía alta y esbelta de luna, amamantan los olivos, de sus manos desnudas. Por Barcelona no están las columnas de milicianos traídos de sol, ni las mujeres de pañuelo atado al pelo y fusil soñado al hombro.
Vosotras sois la trinchera de nuestro ejército, en vuestros corazones esta nuestro gobierno. Trece rosas, dormidas de bala.

Algún día Madrid, despertara de rosas.

Al carabinero de Negrin, Enrique Casas, al niño de la guerra y exilio, Pepe Gómez, a luchadora antifranquista Francisca Delgado “La Paca”, a mi amiga Rosa Roja.

ANA BELÉN

Ana Belén, bolero rodado de luna, sonrisa viva, voz de azúcar y pastel. Le canta a Puertas de Alcalá, asociada de milicianos y a caballo de rey, a una Italia navegada de letra y a una Cuba prendida de sierras y barbas. Es lo pasos de Dolores Ibarruri en Madrid, es la ola que lleva a puerto al marinero y la palabra que pone ladrillo en la muralla a la daga y al puñal. Ana Belén, musa de mitin, hilo musical de la gaviota y de las camisas blancas, dúo de abuelos picadores y paisanos de mina.

Dedico estas letras a esa Ana Belén, que fue el primer imaginado beso adolescente de una España difícil de libertad. Esa Ana Belén, que despreciaba el oro trajeado y de oficina y que hacia de su escenario una cadena de manos juntas, de poema y puño cerrado.