Agrietemos su pensamiento Cohesionado

Un McDonald’s de novela, una poesía de registro mercantil, una canción de FM y un Picasso de subasta. Víctor Manuel une langostinos y letras, hace caja registradora con Horacio Fernández Inguanzo y mineros de carbón y tragedia. Sabina se sube a la Moncloa con Bono-Bus de Trini Jiménez, y Ana Belén le canta a domingos del Corte Ingles. Y unos cuantos ex Kremlin de Gorbachov, le ponen coro de columna y pluma al grupo Prisa. Aute da rosas en guitarra a Bruselas y sus leyes de euro. Y mientras Adolfo Domínguez, al hilo y la tijera, nos devuelve a los niños de vagoneta y pico del siglo XIX de Engels. Filósofos de Don Pelayo y manicomio como Gustavo Bueno o pensadores de coctel de Doctor Albiñana y General Espartero, a lo Fernando Savater, son aplauso de movimientos nacionales de cid y Rosas Diez.

Palabreros de la Cope y tertulianos de Victoria Prego, radio hablantes de 18 de Julio y editoriales de Conde Duque de Olivares. Como si la palabra fuera un dialogo de Sagastas y Cánovas del Castillo, donde queda el poema, sin moqueta y salón de estado, donde el párrafo de biografías de clase, donde el libro encontrado de reflexión. ¿Quedan insurgentes de papel y tinta? Dejo algunos nombres, más de calle que de estantería.

Belén Gopegui, escritura urbana y de espíritu de koljós, continuadora de un realismo social de Armando López Salinas y Antonio Ferres.

Ada Menéndez, poeta de botellón y metro, con un afilado final de verso.

Marisa de la Peña, poesía del sur de Madrid, dirigida de Columna Durruti y golpes de almendros de marzo.

Carlo Frabetti, matemático de cuento y físico de moraleja.

Silvia Delgado Fuentes, la coma que sujeta la prohibición. Poesía que da llave a la cadena.

Citaría muchos, que no están a cuota del FNAC y la SGAE, y son nuestra pica obrera de caligrafía en la catedral cultural del capitalismo. Leerlos es agrietar su pensamiento cohesionado.

Articulo publicado en Kaos en la Red

Noche de Febrero en el Barrio de Malasaña

En Madrid,
las hojas se desguazan de invierno
y los arboles se pueblan de cielo.
tus ojos se abrigan
de café y tarta.
Y mi brazo,
talla chasca a tu cuerpo,
al que daba frio la luna.


No estaba Manuela Malasaña, a tijera y puñalada, ni se escuchaba trote de sable y carga. Ni era Mayo, ni Daoiz y Velarde, daban mecha al cañón. Solo mi mano defendía tu espalda, de las lanzas frías de febrero.

Un San Valentín de Sexo, poesía y Rock and Roll

Tus ojos son un Love me do de los Beatles,
muérdeme la boca de Rolling Stone.
Deja a mis dedos,
Que te suban en escalera de cielo,
y escucha a Led Zeppelín en el corazón.
Pongamos balada de manos
en un November Rain a riff de Guns N´ Roses.
Bésame de sexo y baila en mi lengua
un Rock And Roll a lo Chuck Berry.
después si quieres, aprieta el CD
pon un Soul de Otis Redding,
y calla de pecho y sabana.

(De alba, a tus pies doce rosas que extirpe de una cama de rosas de Bon Jovi)

Condename de Madrid

1.
El Tibet y Praga,
guardan tu cofres de ojos.
Y Marco Antonio
por nariz parecida
desenfundó legiones.

Y tu mirar de nubes
del este del Danubio,
desabrocha el cinturón
de la sonrisa mas torpe.


2.
Amontono vaho de lengua en tu boca
y laúdes de retina,
en tus pechos
de camisa blanca y anís.
¿me das una cucharada
de saliva en un beso?

3.
En Madrid,
solo se vive con los puesto,
una tapa, una copa y un beso.

Póstumamente JD.Salinguer

J.D.Salinguer, post-New Deal, pacto de letra y centeno. Para el la palabra, es como el grano que fuerza la mano y el agua de la tierra. EEUU es una soledad convicta, una confederación de ciudades a ley de coca cola y Mcdonals. Una nación de agricultores de revólver y locomotoras, a precisión de metal, acero y Hollywood.
Salinguer murió en la arena de héroe de Normandía, donde nació el escritor y con el tiempo, callo de novela muda, que escribía para la constante de su corazón, enfermo de sociedad.
En Brodway, se quedo Holden Caulfield tal vez vencido de mentira, quizás herido de selva de Vietnam o desaparecido de paralelo 38 en Corea, porque su autor, renunció a su hijo de libro, como esa Burguesía de Mayflower, abandona en Harlem o el Bronx a miles de separados de futuro.

Estados Unidos sigue en su Icaria de Wall Street, tal como la vivió y la dejo, puede que el ya sea sol de centeno.

Se te clavo la lluvia

A hacha de lluvia,
y dardos de nubes,
el agua perfora la tarde...

...Porque el atardecer
muere dos veces,
una en el cielo
de derrumbe de hoy,
y otra
en tus ojos,
asesinados de tormenta.

Haití

Haití a caña negra y vudú
a tumbo de café
músculo de montaña
y latigazo de machete.

Herida de sal
embestida de mar
estrangulada de tierra
y clavada de escombro.

Que ni un chirriar de mundo,
entierra tu corazón de sable
ni juzgue
las sombras de tu sol.

(Haití, de azúcar, mulata y independiente)