Mi pequeño Homenaje al 70 aniversario de la Muerte de Antonio Machado

España muerta, invadida de alambre y paredón, a tientas pies de exilio al paso de las montañas, soldados sin estado, estadistas sin ejercito, España herida en el Ebro, traicionada en los palacios de Europa, camina, se aleja de una Barcelona ocupada de flechas negras y generales tuertos. Se destierra, del olivo de Jaén, del barro de la Alcarria, de los paseos ajardinados de Madrid y se duele así misma, abandona la guerra y se refugia en los recovecos de las playas del mediterráneo. Que atrás quedan las milicianas atadas de niños a la cintura y fusil de trinchera al hombro, la tierra libre del campesino susurrado de alba, el Julio al raso de la luna en los parapetos. Huye recibido de nieve por los pirineos, el Greco y Velásquez embalados, mujeres despiertas de lágrimas, niños descalzos desafiando a la roca y al sendero.
Epitafio
Collioure, un patio de mar, lejos de los paramos de castilla, del agua levantada del Guadalquivir, con unos versos en el bolsillo como equipaje, nubes altas y un sol de espiga y pan, abandonado de infancia, Antonio Machado se muere con la España leal. Es Febrero y los olmos se secan de invierno.

Mayo en una tarde de Paris, mientras me besas

Paris es como un escenario, de bailes de libros, pólvora de adoquín y vinilo de Edith Piaf, una fiesta de guitarra y cama, con un alba herido de playa. Te busco en las barricadas de colegio y de universidad y te encuentro levantada de bandera. La noche huele a utopía y tus labios se hermanan a los míos y el mañana galopa las calles. Tu boca tiene un toque de pincel y las estrellas tocan luz y se agitan como campanas de amanecer. Paris sabe a verso, tiene un día extenso de mayo, panfletos de cielos azules, pancartas de viento, Paris se traza en bulevares libres, el Sena tirita de agua y lloviznas de flores invisibles, caen en nuestros abrazos y en tus ojos el asfalto se desvanece y el mar se hace brava. Paris es una constitución con un solo artículo, que prohíbe el prohibir y en Montmatre tus besos se fatigan de algarada, en donde acaba Mayo y el azul vuelve al horizonte. Es Junio y en Paris, solo se besa en algún café abandonado de Vincennes.

Manifiesto de vida

Cuando Crezca la espiga de trigo en mi corazón, la tierra en mis ojos, la palabra abandone mi boca y mis manos escriben aullidos de viento, antes que la vida desgaste mi nombre y certifique de muerte mi historia, que el tiempo me desgarre del día, me borre con una losa de mármol. Hablare de las lunas dormidas del invierno, vencido de primavera, de la amnistía que el sol concedió a la noche, de la arena de mar que fue lapida de olas desorientadas, de el agua altiva que se desprendió del cielo, del beso que calladamente, dejo esparcido amor, de las nubes que asaltaron abril, de las flores sepultadas de llanuras de nieve tardía, de la lluvia que se hizo arco iris en el altiplano del horizonte, de los ríos que suben las montañas, que se alejan del océano, de los latidos que disemina el alma, esperando que el vivir no le asfixie. El día que el mundo me derribe de su seno, que la brisa y la luz, sean los únicos presentes de mi muerte, porque de mi vida ya hice muchos testigos.

Un sueño de amor, de una noche de Enero

En la noche, soñé que amaba … y desde entonces, líneas escritas de mariposas aletean en mi cabeza, parecía tan real, que mi mano se adentro en el teclado y compuso estas letras que fui ordenando en la pantalla.

Bailas un tango en mi boca y en tus ojos tus pupilas me recuerdan a la luna quieta. Tus mejillas derraman mis dedos y tus abrazos me hacen desaparecer en ti. Mis manos se entretienen en tu cintura, que danza dentro de ellas. Deslizas un beso con sabor a labio y el cielo adorna de luz tu pelo y el aire voltea de invierno tus parpados cerrados.
Una sonrisa y los álamos se agitan con una aurora de viento, mis brazos retienen tu espalda y se borra tu blusa en sus visiones. Graniza un leve sol y sin querer dar atención al momento, mi corazón es una tumba para que guardes tus días anteriores a este y un futuro para tu nombre, apegado al mió. El horizonte, con sabana azul, será nuestra cama y tendremos como trastienda a las estrellas, te tapare de alba, que el roció sea tu agua y el amanecer tu champú y deja que mis labios sean la esponja que lave, tu cuerpo desnudo. Ponte el pijama de sueños y deja que te llene la mesilla de mañana de una docena de rosas eternas y que mi cara contacte con tu despertar y escriba en ti, un brote de poesía, como buscando en tu vientre los versos que le faltan, para ser un poema de color.

Que los sueños sigan dibujándose a carboncillo en los sueños.

Ese Sur, de Mario Benedetti

Si cada día en el norte, morimos por el pase del tiempo, si los ahoras son adioses definitivos, y todo vuelve a resucitar en azules cielos de madrugada, si los despertares son elegantes invitaciones a abandonar los sueños y inventamos la esperanza en los ojos abiertos de la mañana, y perecemos en cada flor pisada, en cada tono del sol que desaparece y la lluvia son gotas de cristal desechas. Si mas abajo, cerraron las grandes alamedas a golpe de bota y corralito, de Bogotazos, invasiones de Hollywood y de dictadorzuelos de plátano y azúcar. Pero el sur, el sur según Benedetti, también existe y se despierta en reglones firmes de historia y toma la voz y dice y habla el mambí, el minero de mina de tierra que se abre, el poeta abandonado de país, el campesino de frijoles, el profesor de escuela de tablón y tiza, las mujeres de manos de café, el filosofo de fusil y pipa, el cura de teorías libres, el marinero de océano, el obrero de fabrica ocupada, el trovador de habaneras y el exiliado vuelve de las cordilleras vírgenes de los Andes a pisar las calles abiertas. Si, cada día amanecemos en el norte y en el sur, empieza a clarear.

Tu puedes hacer el mundo.

Nieve que se suicida en julio, el viento en golpes de latidos de brisa incendiada, un arcoiris de sombras de estrellas, un beso enchufado al corazón, una mañana que se amamanta del sol, una luna con llagas de luz, unas olas de paso por la playa, una mano que escribe con ternura, horas que se encienden de segundos, un vals de bocas inquietas, esa madrugada de ruinas de la noche, un poeta que viola de amor el papel, una comunión de amantes y el mundo no quiere mudar su camisa de azul. El invierno, cansado de frió, deja en su testamento, un puñado de abril, una madeja de nubes, que huyen en un horizonte claro, el mar bebe oleaje de media tarde y desfilan soplos de otoño en tu pelo. Un escondite para vivir sueños en tus brazos, un poema que le canta al sur, un cantautor que pasa por aquí, un pintor de guernicas cotidianos, un guerrillero de pluma fina, un cuenta cuentos que apuñala rutinas y atardeceres aburridos de Domingo, un cantante con voz de cereza, una barraca de intelecto, un teatro de sonrisas, un diario que solo da noticias de amores que empiezan y versos en guerra, una nada llena de todo, una lluvia triste y que se pone contenta al tacto de la rosa, un canalla de guitarra que se manifiesta porque no cierren los bares al alba, los besos tuyos, la mañana nuestra, el sábado por hacer y cojamos una mochila de vida y caminemos.

El lector es la razón del alma de quien escribe

Escribir, es justificarse de la vida, leerse así mismo el corazón, crear realidad a base de palabras y líneas. Cuando pensé este Blog, lo hice con la voluntad de someter Internet al verso, de decir, desposeyendo al habla de voz. Quise atar la lluvia a las letras, mover con mi teclado montañas nevadas de noviembre, que mi pantalla fuera una mujer cultivada de sonrisas y que sus ojos fuesen mis palacios de invierno a asaltar.
Esta columna cibernética, a golpe de letrilla y poema, de estrofa y párrafo, es un accidente de poesía.
Ahora que nadie levanta templos en acantilados del Egeo a Atenea, que las diosas no nacen en el seno de una concha compuesta de olas y que Isthar, se quedo para divinidad de bar de copas y las estrellas perecen a la luz de la ciudad, que los cantautores no riman las acordes al alba y solo se suicidan de amor los altares sin bodas. Es la hora de los poetas locos, de luna llena, de los pintores de bolígrafo y servilleta y los escritores de libros por escribir.
. Al final este espacio, soy yo en quien lee y quien lee, es parte de mí.