Media España, es España!

Aquí esta muerto Larra, con su media España. Y la otra, se atrinchera en los conventos de fusilería, los micrófonos de bayoneta y en las editoriales de copla, capa, puñal y bandera. Estandartes de Celia Gámez, lapiceros de Giménez Caballero y panfletos de Pemán, cirios de regulares de Rouco Varela, tejerazos de pistola, provincianos de las JONS, legionarios de corneta y pecho de pelo y camisas de azul nuevo. Aventuras de altar y espada, de cruz, corona y división. Y a media España, exilio, ricino, estraperlo, cuneta y paredón.
Y para la España, el casino y la ruleta trastocada, el burdel de señoríto, el cuartel golpista, el palacio enjoyado y un yate de azores, por uno de azor, regalo de mister Bush.

Parece que media España, quiere que la otra media siga enterrada en las cunetas.

John Lennon

Jonh Lennon, tiene el corazón de LSD y los ojos largos de nubes. Tejanos de flores y botas de barrio obrero, un flequillo cortado o una melena espigada, una guitarra silvestre y un piano que imagina. Un desafino de una banda de pimientos y una Lucy alborotada de diamantes y cielo, una lluvia de fresas en sus dedos de orquesta y unas sabanas de paz, en un tablón de cama y floristas alteradas. Una revolución yeye y una fumada de California, un Liverpool de cuatro chicos con sonrisa de LP, faldas y gritos y su telón se cierra en un charco de balas, de un diciembre derrumbado de nieve muerta.

Las ultimas horas de mis 32 años…

Soy de un 26 de Mayo agrietado de amapolas.

Mi infancia no es un patio de Sevilla, es un descampado de hierbajos altaneros, de cantos jugados, de chapas y arena, de canicas y yoyos. Mi niñez es un banco de escuela, con jaleo de tiza y lápiz. Es un despertar de heno mojado y charcas desveladas de agua, cebada y camas de lana, abrigos de capucha y pantalones de campana. Parques de lata y atardeceres de balón. Mi adolescencia es una carpeta dibujada con te quieros, veranos de piscina y bici, unas playeras matadas de tierra y libros de libertadores de boina, barba y fusil. Cine de viernes y partidos de sábado, mañanas de niebla e instituto, de lluvia y cafetería. Paso de cetme, traje de garita y lunas cuarteleras. Londres de burguer y nube, Sahara de duna y Jayma, Europa de rail y albergue, cuba de ron y olas de noche. Amores de estrellas y conciertos de guitarra y kalimotxo. Poemas de Word y besos de manos en Plaza España. Soy de un siglo que ya no existe, cumplo 33 cuentos de primavera, con sus flores adelantadas y sus soles cocinados de luz. Solo le pido a las próximas velas que sople, que no me falte la sonrisa.

Europa en urnas

Europa esta amontonada de pueblos, es una declaración de Bastilla y un asalto de invierno que entierra palacios de Zares. Europa es un Mediterráneo inventado de Roma, es un noble de castillo y foso y un Quijote de lanza y molino, un poeta de burdel y uno de trinchera y gas. Europa es un bache del océano Atlántico, unas monedas burlonas de Quevedo, un desfiladero de hoplitas y una opera de violín y piano. Europa es una noche extensa de Volga y una Praga escuchada de nubes, un cura cruzado y una enciclopedia de luz, una guerra relámpago gamada y un fogonazo de barro y nieve. Europa es una iglesia de trono y una republica de agua, un foro de palabreros, un ejército ilustrado de mosquete y dos rosas enfrentadas en el canal de la mancha. Europa es una novela de niños de carbón de Manchester y obreros sudados de manifiesto y barricada, un Berlín de alambrada y muro y una Paris de café y teatro. Europa es un porro en Ámsterdam y a las cinco té en taza en un Londres meneado de escarabajos, es Madrid cantando la marsellesa en Abril y peleando en Noviembre bajo pinos. Europa es un duelo de familia y pizza, una capilla de pincel y acuarela. Europa se mueve bajo la bota del general y la cadena del tanque, y el libro alfabetizado y el verso de día de mayo. Mi voto para la pluma de Alberti, los miserables de Víctor Hugo y las comunas Parisinasa, a la hoz trabajada de trigo y al martillo golpeado de fabrica.

Por ti Mario, viva el Sur.

Mario era mi tobogán hacia el sur, mi equipaje de letras, las paginas que dejaba caer, junto aun banco arbolado de otoño. Benedetti, era el sauce en donde me refugiaba del sol vivo de verano, donde contaba sus poemas y rebuscaba sus versos entre la hierba castigada de viento. Un poeta solo es sus palabras y las palabras llenas de vida, no mueren nunca, son como aquellas aves que vuelven al cielo de la primavera.
Mario, escribió contra dictaduras de gorras de plato y medallas, colgó amor en los libros y dejo un epitafio de dignidad.

El siguiente en ilegalizar

Carlo Fabretti, hace cuentos para niños, Sastre cuentos para adultos, teatro para despistados del vivir. La lista electoral de la que formaban parte a sido ilegalizada, una candidatura a esa Europa de literatura de Víctor Hugo, de enciclopedia de Diderot y burlona de Quevedo. Mi voto no le pueden ilegalizar porque no era para ese proyecto de elección y urna. Pero ahora dudo de que si el próximo en que la ley ilegalice sea quien hace estos manojillos de párrafos, a parte de leer la columna matemática de Carlo Fabretti en el periódico El Publico, he compartido con el un viaje en coche y coincidí en un par de actos, ah! Se me olvidaba para el sumario policial, que una vez viaje en tren con el y se bajo a la vez que yo en Atocha. Lo feo del asunto es que después de mi ilegalización seguirá la de mi amigo pepe Viyuela, por abrazarme, también será ilegalizada la princesa sin corona que amamanto mis labios de besos, mi padre por tener tantos libros en casa y cosa malvada por haber sido concejal de educación en mi localidad desde 1979-87, curiosamente será ilegalizado por el mismo partido del que fue cargo democrático. Ilegal mis amigos, por hacerme palabras y dejar que les pervierta con mis sonrisas, mis vecinos por hospedarme entre sus mismos ladrillos y vosotros por dejaros caer por aquí. Y todo por compartir asiento y saludo, contigo Carlo Fabretti, quien te manda sentarte a mi lado o encontrarnos con el escritor Juan Madrid y su denuncia de la carretera de la muerte de Málaga de 1937. Como se te ocurre escribir en un periódico que venden en los quioscos, deberías seguir ese consejo del bajito del Ferrol, el caudillo por la G de Dios, Franco “Haz como yo, no te metas en política”. Ahora quizás yo también sea un sin papeles democrático y todo como cantaría Aute, porque…”pasaba por allí”.

San Isidro Labrador de Caseta y Luna.

Siempre una estrella, alberga con ella, un banco pensado de noche, una farola que juega con la luz y un parque amontonado de embustes de primavera, besos de contrabando y borracheras de niñez. Aventuras de luna y cortesanos de panceta y tinto, despertares de hierba y botellón. Tu primer morreo de boca, comida por nubes de algodón y piruletas de manzana, tu primer abrigo de pecho y abrazos. Penitentes de caseta y feriantes de peluche y perdigón, conciertos destartalados y trenes de brujas y escoba.
Cochecitos de choque, en donde se persigue a una sonrisa y dos coletas atadas a una goma adolescente. Un San Isidro de vaso y cubata, una Alcobendas de puestecitos, de camisetas de un lavado y colgantes de cuerda y broche.

Alcobendas esta de fiesta, a pesar de que un concejal de gomina y calcetines blancos de niño pera, rebuscado de algún colegio de pago santurrón y con risa pija. Decidió conceder la apertura a las Grandes Superficies comerciales del municipio, extirpando a l@s trabajadores de esos centros, disfrutar de cohetes de pólvora o de simplemente de echarse una sonrisas con sus amigos, amantes o hijos. A pesar de ello, Alcobendas esta de fiesta y quedáis invitad@s a ella.