Unas letras para desearos un Bello 2009.

2009, adentrado de Abril, desde el 1 de Enero. Os deseo un 2009, de sonrisas con alevosía, besos espirituales en el corazón, besos con sonrisa en las mejillas, besos alzados, con alas, en la boca. Un 2009 de abrazos desnudos, detenidos en el cuerpo, con final en ti, de abrazos de letras en los ojos, de versos astillados en las pupilas. Un 2009 de largos veranos de arena borrada de mar, de noches con velas chamuscadas de estrellas, de madrugadas enredadas en sabanas. Un 2009 con un otoño, marcado de brisa, de un invierno de manta y achuchon, de una primavera impuesta de flores.
Os deseo un 2009, en donde volvamos a pisar las calles nuevamente, en donde se abran las grandes alamedas liberadas y en ellas 2009 sea otro mundo posible.
Que en el 2009, sigamos compartiendo saludos y risas, palabras y horas, amaneceres que no pasan, tardes que quieren abandonarnos y dejarnos solos, hablando con la Luna.

Una Huella de afecto para ti, que lees estos párrafos algo manchados de 2009.

Edu.

Madrid, robado de Tristeza

Esta mañana, Madrid, tal vez como desde hace años, parecía que estaba de siesta, dormida y recordé que aquí, una vez fue Dos de Mayo, que existió una “Movida” de cabellos revueltos, que los Barón Rojo, cantaban aun alcalde que ponía patos en el Manzanares que Aute con permiso de Rosa León tarareaba al alba, que en cada esquina habitaba un poeta con guitarra o un pintor queriendo hacer poesía con el color. Que si Paris se fue a la guerra en Taxi, en Madrid se cogió el fusil y el tranvía, que los amantes buscaban un rincón entre el horizonte para darse un beso en cualquier vía con muchedumbre de paso, que en Madrid, los estudiantes montaban Mayos en el mes de Noviembre y de paso se perdían en la cafetería de la facultad y buscaban con los ojos distraídos, a una chica de pelo suelto y carpeta atada al pecho. Que en Madrid, los claveles rivalizaban con los barquillos, las chulapas y la zarzuela, que cuando uno moría se le ponía lapida en el cielo y se buscaba un bar, para celebrar el funeral. Que en Madrid Rafael Alberti agitaba trincheras de letras y en los cafés se brindaba por el último Rey depuesto. Que las Plazas eran una tertulia de hacer el mundo, que los escritores trazaban literatura en las calles. Que Madrid, no lo han robado de tristeza.

Costureras que bordan,
Tijeras en casacas azules,
Mamelucos a sable
Y artilleros sin pólvora,
Lanzas y cuchillos.
Deponen el sol
En un Madrid,
Con Mayo de costado.

Unos Versos Urgentes con Palestina.

Triste los pueblos,
que solo tienen
Una historia,
de olivos y yugos.

Triste historia,
quien solo dispone,
de la mano y la piedra.

Triste historia,
quien en el,
Siempre naufraga,
toda la historia.

Tallada de seda

Una blusa desnudada de cuerpo.
Una falda, sin liar
a la cintura.
Un perfume,
que no envuelve aun cuello,
es un poema,
al que le amputaron
todos sus versos.

Tindouf: Abandanoda de Mundo

Tindouf, esta rota de arena,
entregada al viento,
abatida de dunas,
y habitada de tela.
Tindouf tiene escaparates,
azules en el cielo,
Jaymas salpicadas de tierra,
y esta matada de patria.

EZLN: La historia descalza

Guerrilleros de maleza,
de frijoles
y de maíz.
De ojos descubiertos,
voz de selva
y sombra pura.
Fusiles cargados,
de tierra y cultivo,
manos de azada,
y botas del alba.
En los cerros,
pueblo, tu voz habla.

Bilitis, poetisa del Egeo

Allá en donde se vierte una mano en un cuerpo, donde se esquivan el sol y Diciembre. En un tintero y en una pluma, manchada de chispazos de mar, donde se cuelgan las nubes en perfiles de brisa y crecen acantilados de rosas. Allá en donde los jardines son colgantes de flores en una cintura desnuda y se desprenden vestidos de figuras enlazadas. Allá se aplica la ley de un poema de Bilitis.

Silvio Rodríguez, Campesino de la palabra

En una guitarra enarbolada de ron,
se construyen con notas de manigua,
vuelos de mar.
Con cuerdas azules,
y unas manos blancas,
compone Cuba,
de letras liberadas.
Con voz desatada,
y blusa descuidada,
canta a una Cuba,
firmada de luces,
que solo pide,
navegar en el océano,

soberana y libre.

A todos los amigos de letras de este espacio poblado de Palabras: Feliz Solsticio de Invierno.

En estas tardes vulgares de Diciembre, en donde las estrellas escriben su particular poema de cristal en el cielo, en donde las nubes ciegan de sombras la noche y vencida queda la tarde de luna. Ahora que las Galaxias y el mundo se deshacen en nieve en las montañas, que algún poeta besa despacio la palabra en el papel, que las siluetas de invierno golpean de frió al viento, que la brisa toca lentamente las playas quemadas de olas, que atardece de día antes que la luz se caliente. En estas tardes vulgares en donde uno se cobija entre la manta y el sillón, recuerda que en un lugar no determinado de esta ciudad, sigo escribiendo poemas, soñando con futuros en donde no se persiga a los soñadores y haciendo un hueco para pensar que a tu lado, junto a ti, contigo, con vosotros soy un corazón que sigue entero en la vida, porque el, se mantiene pegado de vuestra amistad. Os deseo un Feliz Solsticio de Invierno y que siga despertando con vuestra amistad en el 2009.

Vuestro Amigo Edu.

Víctor Manuel, pasión de Mina

Víctor Manuel, es el eco de las minas, el sonido del viento al roce con los valles. Víctor canta a una Asturias de piqueta, de cordilleras de carbón, unida a la tierra. Por sus canciones se pasean barcos de olas, amores jurados en la arena, mineros de mecha y pólvora, presos de la luna llena. Asturias en sus letras es un pedazo de isla derribada de mar, una comuna juntada de puños, una puerta abierta al mundo, abrazada a las nubes, golpeadas de sol, abrasadas de acantilados. Asturias en su voz, se despierta de algarada miliciana, se enciende de montañas, se cruzan las bocas un beso y se baten las banderas en las avenidas con la brisa. Victor es un ferroviario de la canción, un poeta de vinilo.

Joaquin Sabina y el cuento de un Madrid insumiso.

Joaquín Sabina, escribe versos de cubata, es un mendigo de las barras cerradas de amanecer, dibuja noches canallas, bulevares en donde no se para el reloj. Joaquín Sabina, mas que hacer conciertos, se los encuentra, con una guitarra cargada de copas, canta aun Madrid, construido de bares, Sabina esta de turismo en Tirso de Molina, con garganta de Ron y voz de cuple, le da música a las palabras, las llena de mujeres de medias subidas, faldas recogidas, con lencería de seda barata. Joaquín Sabina, es un desertor de la mañana, sabina, es un Madrid tabernero con resaca.

Joan Manuel Serrat, ciudadano del Mediterráneo

Joan Manuel Serrat, es un soplo azul de niñez, Serrat entierra acordes, en sombras de mar, es un Miguel Hernández con orquesta, canta al sur, recita a amistades de barrio, de aula y descampado. Serrat es un extranjero en Barcelona, un ciudadano del Mediterráneo, que desclava a Cristos marineros, busca orillas de viñedos, mañanas abiertas, rajadas de brisa. Joan Manuel Serrat, es cantautor de plazas adoquinadas de lluvia, con chubascos de hojas muertas de Noviembre. Serrat dispara poemas libres, con su guitarra descalza de otoño. Serrat se sienta a esperar en un banco, salpicado de hierba, a la vida.

Se Exilio Abril (Al leer un articulo del Blog de Enredando palabras de Marisa Peña, pensé, que todavía vivimos exiliados de la memoria)

Antonio Machado y su maleta de caminos,
Alberti con el mapa de España,
en un bolsillo, lleno de versos,
barcos a golpe de ola,
huyen, se destierran,
se desesperan de Mediterráneo.

Madrid, no se rinde, le rinden.
Marzo acaba cautivo,
derrotado de invierno.
Miguel Hernández, deshoja cebollas
en poemas de rejas.
No despierta la primavera en Abril,
se exilia, navega por mar,
anda por los pasos de las montañas,
derribadas de nieve.

Descansa en las cunetas media España,
y otra media, se encarcela,
al sable y la cruz.

Al poeta John Conford, enterrado en algún páramo de Lopera (Jaén).

Te quedaste, entre el polvo sudado de maíz, en el surco manchado de luz, en los olivos sucios de cielo, en los rastrojos húmedos de amanecer. Sepultado de mañanas y puzzles de estrellas. Tú lapida escrita de hierba, tiene la huella del poema, que se establece en el papel, que respira en la palabra. Dicen que en Diciembre, en Lopera todavía se escucha acento ingles, en la tierra caída de sol.

Pablo Neruda

Pablo Neruda,
es un alfarero de letras,
disfraza el hoy de mañana,
la luz de poema.
Tiene el sol por tintero,
el otoño por pluma.

Usa el horizonte de papel,
el mar de verso,
borra con las nubes,
y escribe con voz,
de soledad extensa.

Tal vez...solo tal vez...

Descansar en tu cuerpo de curvas desnudas, en tu silueta dormida amontonada de sabanas. Enredar mi mano, en tus labios de gominolas, en tus senos erizados de nata, en tu vientre sembrado de azúcar, nevado de nubes…golpea la mañana con luz de tic, tac y pienso que tal vez el amor, es un mar de espuma, que no se puede atrapar entre las manos, sino imaginarlo en el corazón, como tu cuerpo…

Joan Báez, la voz encarcelada en el mundo.

Joan Báez, es una nube que quiere ser ciudad, un pájaro que imita al aire. Su guitarra crea cielos enquistados al horizonte, sus acordes es el soplar del viento por las calles, inundadas de Bosques de letras de Nueva York. Joan, es Vietnam fustigado, Sarajevo desaparecido, el reposo de la cebada oculto en la tierra, la soledad del verso ante el papel. Joan Báez tiene los ojos cargados de preguntas clandestinas y en la retina, se trazan infinitas carreteras huidas del mundo.

Solo nos queda amar...

Las olas siguen pereciendo en la arena desvanecida, las guitarras han dejado de llorar dulcemente, no hay brisas eléctricas que busquen respuestas en el cielo, solo quedan cicatrices de lisúrgico en el alma. Duerme la luz, se clavan estrellas en la noche, se abandonan sombras en la luna. Vaciaron los adoquines de playa, llenaron los precipicios con cenizas de poemas, pusieron al azul de luto, no quedan mayos libres, ni las tormentas de cristal, encharcan plazas de claveles con pétalos de Abril. Ahora solo nos queda amar…

Poeta de Guitarra desnuda.

Ismael Serrano, es un poeta de trova, usa por pluma la cuerda, y hace palabras con los dedos, Ismael suena a Tribunal, a Madrid despierto, a botellón, a Mayo cubierto de azul, recitado desde alguna alameda, ordenada de noche. Ismael canta a cajeras de sonrisa fácil y estudiantes con adolescencia enredada en el pelo. A besos imposibles, a vidas deshechas de vida. Ismael ama y sueña, en un par de acordes de guitarra. Ismael Serrano se pierde en bulevares con lluvia frágil, busca enamorados asesinados de amor, te desata de gris. Ismael es un panfleto goteado de primavera, escrito de desventuras, que por casualidad parece una canción descrita de calma.

A veces, al encender el periódico, uno puede creer que siempre es Julio…

Julio de trigo, espigado de viento, Julio en tus ojos, fusilado, de cuneta, Julio que huye, de piquetes del alba, de voz de legionario lisiado, Julio alzado, de paseíllo, de muerte, de despedida, de trinchera, de columna, de puño cerrado. Julio de poetas de plumas, afiladas a tinta en el frente. Julio que divide el mundo, Julio de milicianos de alpargata, Julio es Madrid tiroteado, Julio de cruzada, de camisas viejas, de tapias y cementerios cansados de muertos. Julio azul camisa, de rojo pañuelo, Julio de barricadas, agitadas de corazones, Julio paqueado, de emboscada, Julio de brigada y regimiento, de cirio y martillo, julio, julio, siempre Julio, como un verano permanente entre el mar del estrecho, y la nieve de las montañas de España.

Alcobendas

Alcobendas, no tiene literatura acuerdas, ni poetas de Ginebra, ni Cibeles con túnicas de miliciana, ni principios, ni despedidas. Desde sus parques se difuminan los luceros de Madrid, el cielo finaliza en una Terminal de Barajas y los arroyos desbordan a la lluvia de cemento. Alcobendas esta tendida entre el Jarama y Castilla, por ella pasea la historia de paso, duermen en alcobas reyezuelos sin corona y comuneros sin Rey, sacan a la virgen con camisa azul para buscar el imperio hacia Dios, hostiga de cebada al Francés y prende al caminante con su cielo hundido de nubes. En Alcobendas se besa furtivamente, se escinden ciudades y desde sus plazas los edictos suenan a Absolutismo.
Alcobendas se sepulta de encina y se desentierra de urbanización, Alcobendas se exilia en Madrid y veranea en la estación de Atocha, rebuscando alguna vía que encuentre el Mediterráneo. Cada Madrugada, se apaga de luz y se enciende de día, se llena de oficinas, huele a café de maquina, sabe a pintalabios. Si algún día estas en Alcobendas me encontraras amaneciendo entre letras.

leteo1976@gmail.com

Diciembre es un charco en mi Ventana

Derrama Diciembre,
su telón, en mis ojos,
ciega de lluvia el cristal,
con pinceladas de agua
y extensiones de cielo.
un óleo de invierno,
se abandona, pálido,
en un rincón de Alcobendas.

"La primavera esta hecha de sueños gestados en Invierno"

Llueve invierno, afuera,
dentro de ti,
tu corazón es el invernadero,
en donde Abril se encubre.

La chica de mirada distraída, en un Tren con Destino Alcobendas

Una poesía, que vuela,
de la letra al cielo,
del párrafo, al viento,
de la pluma afilada de tinta,
a tu pelo encrespado de flores de Otoño,
una tarde,
que se desentierra de estrellas.

Tus ojos, desnudos, abiertos
buscan, entre el reflejo de la vía,
Madrid, atardecido de lluvia.