Un pasaje Hendaya-Chamartin

Crece el pino en el rail y sin billete intenta coger asiento en el tren, pompas de polen se desvanecen en cristal. Amapolas de infancia y desfiles de nubes, el sol se adueña del trigo y los campos guardan la sutil huella de la lluvia en el barro. El cielo se astilla de estrellas y el horizonte se desinfla en una oda de luna creciente. Se posa la noche en la frente de los árboles y en la estación más próxima, se baja un beso, una maleta cargada de días y se sube al vagón una mochila por hacerse de viaje. Y mis ojos dentro de ellos, se distraen hablando y mi mano busca el equipaje de ella, en el fondo del reflejo de la ventana.