
"Luna de sol,
con el alma perdida,
trigo de julio."

En el Ebro,
no luchan los fusiles,
ni el plomo de la bala,
combaten corazones
impulsados por el agua.
No clava la bayoneta,
en la tierra seca
aturdida de soles,
y se hunde el viento,
en la mano abierta,
llena de trinchera desolada.
Empuña Julio el Ebro,
siluetas de soldados,
ensangrentados de orilla,
y cadáveres de juncos,
al raso de la mañana.