Noche de corazones borrachos,
de miradas en verso,
se reflejan los sueños
en cristales de bohemia.
Las rosas de otoño,
abren sus pétalos,
a los vientos de primavera.
suena Rilke entre el silencio,
Kafka levanta su pluma,
Itaca, en Praga, hoy clama.
Los sueños fluyen arrastrados
por las aguas del Moldava.
Despunta la mañana
en la risa de unos fríos labios,
piedras de hielo
y aires de estepa
se atan a las palabras.
Por calles de historia
un violín resuena.
Tú sigues a mi lado,
con luz de estrellas,
el amanecer clarea en tu cara,
a orillas de la madrugada
tus besos se despiden de mí,
hoy lo vuelves hacer en Praga
como ayer en Paris.
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