sábado, 29 de agosto de 2009

Senos de Plata azul



Tus senos de cera, chopos de nata,
cerros domados.
Trigal blanco, pezón de plata y luna.
Palomar de manos,
violetas dolidas de boca.
Burdel mudo,
Clavel manso en mis dedos.
Y la noche rasga dos cuerpos.

Con este estribillo suelto de copa y duelo de dos, le escribo al sexo, que os arda en el paladar y que dé el abuse el corazón.

lunes, 24 de agosto de 2009

OJOS


Ojos de tinta, de azúcar refinado, de butaca de cine, de una España de pan blanco y cartilla. Ojos de cigarro ducado y martini, prófugos del sol, descomisados de luna. Ojos de web y comentarios de Blog, de caviar y cafetera. De tuna, de champú. Ojos de pomelo y jerez fino, de centeno, sudados de agosto, de misa de tasca y aperitivo. Ojos de sed, que beben tus ojos, de epidemia de blues, negros de ciudad y tacón. Ojos de ave de aeropuerto, de sombras de rímel y jugados de gata.
Muchas veces, el día nos pasa y con el mucho ojos, que pasaron juntos a nuestros párpados . Que estas letras sin rumba, ni hip hop, sean un presente para esos ojos olvidados.

viernes, 21 de agosto de 2009

Desde Agosto del 2009


Desandada Granada de luna, pellizco de la madrugada, lee el sol, la sabanas de tierra, los bolillos nerviosos de hierba y los olivos de tajo y vara. Que amortajan junto al canto, la amapola y el relámpago, tu corazón valiente de verso.
Que esta Granada blanduzca de luz, muerta en un maestro cojo de Azaña, dos banderilleros vencidos de ruedo y de plazas de paso. Y un poeta roto de España.

En un país de poetas de exilio, de bandoleros de sierra y manos de copla. Todavia Federico Garcia Lorca esta sepultado, como muchos españoles enterrados de miedo. Un país que mantiene en mármol a dictadorzuelos botarates, ensangrentados de medallas y olvida en el barro aun hacedor de la lirica. Es un país enfermo de alzehimer.

martes, 18 de agosto de 2009

Quiero Ser libre y mujer



Tus ojos son goteras de noche, golondrinas de luz, aceitunas resquemadas de sol, la tierra y la mano. En tu boca palpita sangre de fresas y amapolas. Álamos blancos hacen vega en tu cuello y en tus senos las nubes son campos de manzanas, jazmín y rosas de nadie. Selva y fusil de guardia, dedos de poeta, montes de coraje y corazones que la metralla no domestica. Sabe a pólvora tu hombro a montaña tu pie, es la luna, la hierba y la lluvia tu hogar. Algún día virgen de paz, unos brazos desvestirán tu blusa fatigada de soldado y serás descubierta de mujer.

Ayer las sufragistas de palabra de urna y voto, aquellas chicas de universidad morenas de flores, en un Paris repicado de derechos y rajado de mayo, queriendo ser mujer. Hoy todavía el cuchillo de macho y la mate porque era mía o estados de fachada, violan el derecho de las mujeres autodeterminarse. Estos párrafos se los dedico a las guerrilleras anónimas, que todavía en América Latina, tienen que subir al verde de la maleza. Y muchas veces desde nuestros sillones de TV de Europa, no vemos la tragedia que es que muchas mujeres, no lo son, sino esclavas de pene o obreras frentes resecas de maíz y plátano. Ojala que algún día abandonen el arma por el beso.

sábado, 15 de agosto de 2009

Europa, Agosto de 1939


Paris de lunas blancas, cafés enterrados de azúcar y poetas sin origen. Londres, sucio de Tamesis, de albas de cartón y sol asustado, una Roma de laurel y ruina, de balcones colgados de tardes. Berlín, de bota, cuero y gamada. Madrid de Chicote y de vermú, coplas de lunares y faldas a pie. Moscú, calla de trigo y busca escombros de nieve en los campos desollados de manos y cosechas. Praga ocupada de desfile, a paso y tanque. Europa tiene el corazón de pólvora. Pero bésame, antes que el telón de los muertos y las balas, caiga en nuestras bocas.

domingo, 9 de agosto de 2009

Petrarca



Laura, Cosería todas las estrellas, que estén en la orilla del universo y te construiría un collar de perlas de luz, alrededor de tu cuello. Colgaría todas las flores que nazcan en Abril, en tu pelo. Daré alas a la madrugada para que sea el telón infinito de tus ojos. Cuando tu corazón, descanse en la tierra retorcida de lluvia, cavare en mis versos tu eternidad.


Laura fue el poema cortes, el nombre enamorado del poeta Petrarca y gracias a la poesía, su amor cortejado, no desaparecerá. Quien hace versos, palpita el hoy en el mañana.

martes, 4 de agosto de 2009

Tres Reflexiones, para crear dudas.



La poesía es un socialismo de letras, el poeta un cátaro de la pluma. La poesía sirviente es una mercancía para un estante, el poema una plusvalía de la editorial, esa losa que esclaviza el decir, en lo impreso. La poesía es una tertulia, en el que participa el entorno, con nuestro interior, en donde escribir es el lenguaje, que nos comunica con lo existente.
Actualmente la poesía esta desterrada de lo social y fijada en ámbito del comercio, los poetas mediáticos son vivientes del estado, o plantilla de las corporaciones económicas, no son sofistas de versos, que usan la palabra para llenar de vivir, el corazón ajeno.

El amor, si se institucionaliza, si pasa del pacto de corazones, al acuerdo jurídico, con el estado o un ente metafísico como juez. Deja de ser amor y se articula en la ley y el mercado. El amor, adapta un corazón con otro y solo dispone de un idioma común, sin arbitraje exterior, el de compartir sensaciones a dos en uno.

La vida, es una aventura de la materia, como la poesía es un experimento de la palabra y el amor una chispa del encontronazo de dos corazones, que prende y se extiende al cuerpo. Juntemos vida, amor y poesía y hagamos una comuna, en donde besar sea el único mandamiento, el querer la monoteísta religión y el verso el dialecto oficial.

domingo, 2 de agosto de 2009

13 Rosas y un 5 de Agosto



5 de Agosto de 1939, Madrid de ricino y hambre, de curas divisionarios, caudillos de convento y imperio, cárceles de nanas y cebollas. Ya no están las pasarelas, pasando de Lister en el Ebro, ni los jornaleros de la Andalucía alta y esbelta de luna, amamantan los olivos, de sus manos desnudas. Por Barcelona no están las columnas de milicianos traídos de sol, ni las mujeres de pañuelo atado al pelo y fusil soñado al hombro.
Vosotras sois la trinchera de nuestro ejército, en vuestros corazones esta nuestro gobierno. Trece rosas, dormidas de bala.

Algún día Madrid, despertara de rosas.

Al carabinero de Negrin, Enrique Casas, al niño de la guerra y exilio, Pepe Gómez, a luchadora antifranquista Francisca Delgado “La Paca”, a mi amiga Rosa Roja.