lunes, 31 de marzo de 2008

Esperando a Antoine de Sant-Exupery



Sueño en aviones de brisa,
empapados de mar,
en una playa de arena de cielo,
como muriendo de otoño,
en donde Principitos de olas,
se escriben en atolones de Baobab.
despierto, esperando
a Antoine de Sant-Exupery,
desde un meteorito extraviado,
despoblado de rosas,
sin rey del firmamento,
ni borrachos de luna,
sin farolero que encienda,

la luz del universo.

domingo, 30 de marzo de 2008

El AMOR en mayúsculas



“El amor solo es una palabra de cuatro letras”
(Joan Báez)


El amor,
es una lluvia de latidos
en los campos interiores del corazón.
El amor,
es una balsa de luz clara,
en el ocaso del alba,
un diluvio del ser
en otro cuerpo.
El amor,
es una pregunta sin respuesta,
el camino más cercano,
que conduce a la muerte
y el primer paso,
que aprende la vida.

jueves, 27 de marzo de 2008

(A mi amigo Carlos Álvarez)

La pintura es poesía muda;la poesía , pintura ciega.
(Leonardo da Vinci)



Ventiscas encendidas de sal,
deshacen a los girasoles
en la tierra.
Acantilados nublados de espliego,
mueren en desiertos de polen,
Tilos de luz,
desnudan al corazón del cielo.
Una borrasca de azaleas,
se enreda en la lluvia
del arco iris.
Detrás de un pincel,
esta un poeta
que escribe con el color.

martes, 25 de marzo de 2008

A Louise Bryant



Mi cuerpo,
apegado a tus poros
nevados de abedules,
se derrama en la aridez
de tu vientre, perfumado,
de esos siete días
que estremecieron al mundo.

Mis ojos,
en la ligereza de tus ojos,
rozando el hemisferio
de tu mirar.
Y Petrogrado,
como dibujo prófugo,
de un futuro
que se abandona,
antes que nazca
nuestro hoy compartido.

(Louise Bryant, escritora y compañera de amor del periodista norteamericano John Reed )

domingo, 23 de marzo de 2008

En Paris,los amaneceres de Mayo empiezan en los besos de Marzo

"En Mayo, los comportamientos desarticularon los mensajes"
Jean Paul Arón



Marzo, almendros azules,
Céfiro de madrugada,
Paris como fondo
de la nada.
Montparnasse se desprende
de invierno,
bajo la lumbre de la luna
y la fijeza de tus besos.

Paris enterrada de playa,
en cafés de flores,
graffiteados de edén
y un Sena acallado
en tus ojos de Mayo.

viernes, 21 de marzo de 2008

Vitoria-Gasteiz




Vitoria, es una alborada de calles,
una tela de hielo,
desconchada de nubes,
una esfera azul
en el horizonte.
Que se esconde,
en un pañuelo de nieve.

Vitoria,
San Petersburgo vasca,
yerma de luna,
que busca su Adriático,
en las montañas.

(Dedicado a Diana y Dorleta)

jueves, 20 de marzo de 2008

Fuego de besos



Firmamentos fugaces de media noche,
laderas de cielo,
luces deshechas de ciudad.

Ata mi boca
a tu muelle de carmín,
dame una mordida,
alborotada de amanecer
y esparce
tu léxico excitado,
en mis labios.
Como esos cometas,
que se deslizan
por el anagrama del universo.

miércoles, 19 de marzo de 2008

Lo que fue y es en tus ojos



Donde queda,
el azul que se amarra
al cielo destruido de la noche,
las cicatrices de las nubes,
a su paso por el horizonte.
Las viñas de estrellas,
los soplos de luz,
la luna que se derrama,
en un mar borrado de olas,
las ruinas del sol,
al final de la tarde.

Y si te digo,
que de todo ello,
son tus ojos,
sus restos.

(A unos ojos de tarde de invierno en el museo Reina Sofía)

martes, 18 de marzo de 2008

Mas allá de tus ojos

Dicen que el horizonte del Cosmos,
es la nada,
que las estrellas,
son las semillas del universo
y la luz,
el manantial del cielo.
Que la Luna es un sol,
quemado de silencio
y el alba,
una ceniza desprendida,
del firmamento.

lunes, 17 de marzo de 2008

Mi Patria...


“El amor es mi otra Patria”
(Roque Daltón)

Mi patria,
huele al frió de la mañana.
son los huertos de nubes,
que desbordan al cielo,
insertado de azul.
Mi patria,
derrumba la noche,
azotándola de alba.
nace, en las entristecidas,
siluetas desgajadas de los castaños.
Es el resquicio de un beso.
Mi patria,
esta escondida
entre tus manos y mis dedos.

domingo, 16 de marzo de 2008

Praga (Octubre del 2000)



Noche de corazones borrachos,
de miradas en verso,
se reflejan los sueños
en cristales de bohemia.

Las rosas de otoño,
abren sus pétalos,
a los vientos de primavera.
suena Rilke entre el silencio,
Kafka levanta su pluma,
Itaca, en Praga, hoy clama.
Los sueños fluyen arrastrados
por las aguas del Moldava.

Despunta la mañana
en la risa de unos fríos labios,
piedras de hielo
y aires de estepa
se atan a las palabras.
Por calles de historia
un violín resuena.

Tú sigues a mi lado,
con luz de estrellas,
el amanecer clarea en tu cara,
a orillas de la madrugada
tus besos se despiden de mí,
hoy lo vuelves hacer en Praga
como ayer en Paris.

miércoles, 12 de marzo de 2008

La Galaxia más próxima



Un cielo deshojado de día,
estocado de anochecer,
con azul en fuga.

Una noche
de partículas de luz,
Susurrando brillo.
Un ovillo de luna
con vidrio incrustado.

Y la Galaxia más cercana,
empieza en tu boca.

martes, 11 de marzo de 2008

Marzo atardece en ti



Este sol sucio de Marzo
cae en sombras de tarde,
alborotando tus pupilas,
desteñidas de invierno.

invade Abril, el instante,
y vacía de nubes,
tus ojos.

Pregunta sobre un Poeta



¿Qué es un poeta para la vida?

Un relámpago
con alma,
que quiere cortar
el azul del cielo.

domingo, 9 de marzo de 2008

Castilla


Al borde de la luna,
Queda el cielo
Quemado de estrellas,
Arrecifes de nubes,
Buscando oleajes de viento.

Al borde de la luna,
Castilla es un desliz del Ebro,
Una marisma de trigo,
Un barbecho de sol,
Perdiéndose en el Duero.

jueves, 6 de marzo de 2008

Para un Poeta de Orihuela

Quien desprecia los libros,
desnuda al alma de latidos.
Quien encarcela un verso,
deja a los corazones vagabundos.
Quien mata a un poeta,
pretende que no se escuche al viento.

miércoles, 5 de marzo de 2008

Y nada mas importa.......



El corazón es una lluvia continua de latidos y alguno de ellos lleva el nombre de quien se ama, latido de este punto azul del Universo. A veces esas miradas que lanzamos al cielo, vuelven a nosotros en forma de agua, como queriendo regresar al alma que le dio vida, otras marchan de esta peonza que gira alrededor del sol y se dilatan y se hacen parte del firmamento, una simple mirada a unos ojos, esperando que ellos sonrían, es lo que hace diferente a este balón de mar del resto del universo…y nada mas importa….

martes, 4 de marzo de 2008

El Abril de tus senos


Solo es primavera en tus senos.
En este otoño frió,
De triste amarillo,
Desgastado, ausente,
Borrado de azul.
En un otoño
Perdido en tu boca,
Encontrado en tus brazos,
Edificado en tus labios.
En un otoño
donde solo es abril,
en tu vientre.

Entre el instante y la noche



Un glaciar de estrellas,
un talud de universo,
Amapolas como mujeres de amanecer,
Espigas ennegrecidas de noche,
Rosas como caracolas de fuego,
esa arena todavía atardecida,
manchada de tarde.
Un viento desmelenado,
el cielo deshabitado de luz
moteado de murmullos azules.

Y tú pelo
salpicado de madrugada
entre mis manos y la vía Láctea.

lunes, 3 de marzo de 2008

Un cumpleaños de ojos verdes


Escribo párrafos en el cielo ,
Hago literatura tus ojos.
Mueren mis líneas
En ese azul,
Que es verde
En tus pupilas,
Verde de brochazos de mar
Que pintan tu nombre ,
Verde como el susurro de la esperanza
Donde se cobijan
Los sueños por tejer.
Eres verde cristal
Como un amanecer de hierba.

(Cuando uno suma un digito a su DNI, al día siguiente, se podría pensar que quedan de esas horas los regalos, el vino vertido o el confeti esparramado, pero creo que lo quedan son las palabras, encontré estos versos dedicados a una amiga, con nombre que es antitesis de plebeyo en la antigua Roma y que feminizado se dice Patricia, bueno mas que el regalo los restos de ese ayer son estos versos)

Las lunas de Septiembre
Son las cenizas de las noches
De Agosto,
Las madrugadas de Septiembre
Son los reflejos
De los amaneceres de Julio.
En el deshielo de Marzo
Están enterrados los atardeceres
De Abril.
¿Y tus besos donde se esconden?
¿Enredados en las brisas de Mayo?

Imelda



Imelda,
Tu boca es una emboscada
De besos,
Un telar de amor.
Imelda
Tus ojos
Son una Venecia de azafrán.

Para Amantes de los besos








Una Reflexión sobre los besos

Pienso, que un beso es la firma de un poeta anónimo, un latido húmedo de las paredes del corazón, una sonrisa encogida, una caricia oculta en la boca. Un beso es una balada, en donde los labios y la lengua, son las guitarras, la batería las mejillas, donde golpean las estrofas de la canción y el anfiteatro del concierto, es el sitio en donde el interior del alma captura la melodía.

Olga es un cuadro de Cezanne


Olga tiene
Cristales de otoño
Enquistados en sus ojos,
Una leve sonrisa
De agua dulce,
Una madrugada escrita
De coral blanco,
En sus mejillas
Y un pelo
Deshilachado de sol.

Sobre mi mismo




Podría ser un acorde
De alba de Aute,
Un atardecer enrojecido
Que desaparece en la noche.
A veces creo ser
Vela apegada al viento,
Un poema de Lorca,
Un cuento de Poe,
Un Matisse que pintara
Los dedos de Cezanne.
¡Si! quisiera ser,
La cola de algún cometa
En viaje por la vía Láctea
Lancelot besando a Ginebra.
Si me desnudo interiormente
Soy un puñado de luz azul
Y como Gil de Biedma
Escribo contra mi mismo.
Pero solo soy, un retal del universo,
Que siente tanto, que perece en el.

Madrid,Noviembre de 1936




Madrid, de nieve, latente
No se dobla, ni se rinde.
Blindada, furtiva,
Desvelarte, desbordarte, quieren
Dar exilio a tus poetas.
Madrid cava trinchera
Levanta parapetos.
Hoy Madrid, es un puñal de Goya
Un poema de fusiles,
Dos de Mayo en Noviembre.
Madrid que es muro,
Termopilas de Castilla.
Que se bate, que no huye
De Daoiz, de Velarde
Artillera, de proyectil,
De Manuela Malasaña
De tijeras, de bayoneta,
De mono azul de milicia.

"Madrid es hoy el mundo".

(Mi pequeño homenaje aquel Madrid de Rafael Alberti, que latía en el corazón de España y que mi abuelo Joaquín defendió en las trincheras de la Casa Campo y mi abuela y mis tías pico en mano levantaron barricadas ese 8 de Noviembre de 1936)

Si el amanecer es una mujer de sol




Ata el cristal un friso de otoño
En el,
Cae la lluvia fatigada,
Un cielo azul,
Huye en gris
Entre arena y polvo
Del ayer.
Noviembre es un tapiz,
De horas pasajeras en silencio.
La madrugada es un universo sin ti,
Que hila en rayo de sol.
Tus besos de luz,
Apagados, sujetos todavía a mi boca
Y te busco en la textura del cristal,
Dan las nueve de la mañana
Y te pierdes,
En algún resquicio del olvido.

Primavera de pincel
De acuarela,
De estrofa de poema.
Que se derrama en rosales
De Mayo
Que se borda en los ojos
Fatigados del invierno,
Se dibuja en femenino
En el azul del cielo.

Primavera que se ata,
En los susurros de brisa
De las noches ocres de abril
Que roza las bocas quietas,
Que se enredan en los labios enfermos,
De besos que nacen
En las manos del poeta.

Acorde de Blues


La noche es un blues,
En tus labios,
De Jazmín y Nata.
Son el Volga,
En donde atardeceres de luz,
Desaparecen en lluvia,
Tu blusa oleajes,
Con curvas de J.P.Gaultier.

No se si estas escrita de Dior
O de jardines del Al-Andalus.
Si el rimel de tus ojos,
Es una Venecia anocheciendo
O una pincelada de Monte.
Si tu boca es una estrella fugaz
O un manojo de cerezas excitadas.

Pero dime, eres solo
Una silueta desintegrada
Del tejido de las horas
O solamente un tatuaje
De la noche en Blues.

El amor es un beso que seducé



El amor es como
Un charco de sol,
Que si el viento
Se lleva su luz,
Solo queda la tierra.

Los besos son
Una sonrisa fugada
Que se resbala en los labios.

El mundo estalla en ti.




Tras la ventana,
Una violeta tallada al viento,
Un Katiuska en el cielo
Velando Galilea.
Un desguace de sol
Suicidándose en la tarde.
Un daño colateral inteligente
A orillas del Eufrates.
Un beso enterrándose en una boca,
Un acorde de cubata de Sabina.
Emigrantes de valla y mar,
Guitarras de lluvia
De pistolas y rosas,
Un texto “evangélico” de Saramago,
Una playa desaparecida en brea.

Se desvanece Paris en azul,
El Sena es un poema
En tus ojos de cristal.
El universo se despedaza
Al entremezclar mis dedos
En tu pelo.
Tras la ventana, el mundo.

Tras ella,
Lo que queda de el.

Tus ojos hoy no son nadie


Tus ojos hoy, son tan efímeros
Sin pulso, fugaces, tan distantes,
Que parecen que están hechos de nada.

Tus ojos hoy son rosas de agua,
Noches sin el raso de las estrellas,
Momentos rotos,
Lunas sin luz agrietadas.

Tus ojos hoy, son nubes sin cielo
Mares de tierra y lluvia,
Siluetas confusas.
Tus ojos hoy,
Se han abandonado así mismos.



Lo que antes era vida,
Ahora es muerte.
Lo que antes era lluvia,
Mañana será mar.
Será la muerte, la mar,
¿Nuestro final?

Quizás...


Tal vez haya un viento
Hoy en el parque
Abrazándose a la mañana,
Quizás el alba
Sea el manantial de las rosas
Y el sol este encadenado
Al azul del cielo.

¿Y si mi corazón
Comenzara a dibujarse en ti?

Lueve tras el cristal horas




Horas de lluvia en el cristal,
De un amanecer mojado,
Desnudo de azul.
Rayos apagados, nubes de agua
Hoy quizás hasta los besos,
Tengan un sabor a lluvia de invierno.

Otoño que se pierde




Hojarasca de Otoño,
Que se amarra al viento,
Que borra la lluvia.

El cielo es una tela de luz,
Desnudada en golpes de azul.

Deshabitarme en ti
En el color forestal de la tarde,
Rasgar las horas
Que diseminan la llovizna,
Que muere fija en el atardecer,
Como sombra que se desvanece
En el ataúd de la noche.

Un Camino de Preguntas




Dia apagado, estrellas encendidas, la luna de luz hace reflejar la silueta de un caminar en la oscuridad, el tiempo se detiene en el momento, un hombre de pasos solitarios hace parar sus pies de viajero errante, sienta en una roca su pensamiento y pregunta tal vez a su sombra, quizas a la noche...


Caminante.- En estas horas de soledad donde no encuentro mi existencia, donde los días se extinguen en la nada ¿quién soy?. El silencio no respondió, nunca lo hace, siguió preguntando. ¿Por qué la noche hace regresar mi recuerdo? ¿Por qué si el sol lo retiene la luna lo libera?, hoy se perdió el dia, su adiós como todos ha sido tan amargo. ¿Qué tienen las despedidas para hacer llorar las pupilas del alma?. Quedó quieto de palabras por un instante, como esperando algo, en el manto de la negritud brillaron unos ojos y unos labios respondieron.


Extraño.- ¿Dime viajero porqué atormentas tanto tu corazón? ¿Por qué lo haces con preguntas que no sabes responder?


C.- ¿Quién eres tu? que te atreves a incitarme a mas dudas, acaso con tus palabras pretendes ahondar mas en mi desdicha.


E.- Yo soy el que buscabas, o es que al preguntar, no requerías una respuesta, ella te habla.


C.- La respuesta ¿a qué?


E.- A ti, tal vez.


C.- ¿Qué quieres decir con tal vez?


E.- Dímelo tú viajero de las noches, tal vez pudiera ser el recuerdo esa losa que cargas en el presente.


C.- Sí te diré que son los grilletes de mis manos, la venda de mis ojos, las cadenas de mi corazón.


E.- Eso crees. Si te dijera que son los instantes que alberga ese recuerdo.


C.- ¿Llamas instantes a las cosas y los momentos que hizo el tiempo?


E.- No, a las cosas y los momentos que tu hiciste empujado por la movimiento del tiempo.


C.- ¿Qué diferencia hay?


E.- Ahora eres tú quien pregunta, buscas una respuesta en mí, ¿Por qué debería responderte?


C.- Porque tu creaste mi duda.


E.- No, la duda no salió de mí, tu desconcierto la creó.


C.- Cual es la diferencia, ¿quieres que sea el orden de las cosas?


E.- No, la negación de ellas.


C.- Pretendes negar algo por sí solo.


E.- Diría que sí, si se niega antes que las circunstancias le afirmen.


C.- Entonces negarse a sí mismo, es reafirmar las circunstancias.


E.- Prueba a cambiar el sentido, si las circunstancias te niegan, te afirman a ti.


C.- Puedo decir que el sol niega la noche, afirma el día, el día al negar la noche la afirma.


E.- Ahora comprendes, al afirmar tus preguntas, negabas las respuestas, con lo que no buscabas respuestas, sino más preguntas, quizás para refugiarte en ellas.


C.- Eso crees.


E.- No es que lo crea, así es, porque yo no creyera que es de noche ¿seguiría siéndolo?.


C.- Si no lo percibes es que no.


E.- Antes que te hablara ¿sentiste mi presencia?


C.- Ahora pienso que sí, he comprendido que estaba destinado a encontrarte, quien si no disiparía mis dudas, no era consciente de ello hasta que pregunté.


E.- Con lo que ser no es solo percibir, tambien tener consciencia de ello.


C.- Percibir, ser consciente ¿no falta algo?


E.- Si, existir, existir atado a la realidad, apegada al instante.


C.- Deduzco que mi recuerdo no es nada, no se mueve en el hoy.


E.- Te equivocas, se mueve contigo y eres consciente de él al interpretarlo, y lo percibes al sentir por el tristeza y amor.


C.- Tristeza, amor ¿son solo sentimientos?


E.- Los sentimientos son hechos, sino serian vacío de la nada, todo no es, si no se produce.


C.- A que duda quieres llevarme con tanta duda.


E.- Hasta tu propio límite.


C.- Porque das por hecho que tengo límite.


E.- Al negárlo lo estas afirmando.


C.- ¡ a Sí!, olvidaba que eras un jugador de las palabras.


E.-No juego con las palabras, mirada de viajero sin rumbo.


C.- No, y qué pretendes.


E.- preguntarte a ti, lo mismo, que es lo que pretendes tú con tanta pregunta, con tu caminar, ¿No buscas algo?


C.- Si te digo que no.


E.- Volverás a afirmarme.


C.- Si te dijera que tal vez, que puede, que quizás...


E.- Te diré, que buscas, solo que dudas de que lo encontrado, sea lo que tu querías.


C.- No te cansas de hacerme duda.


E.- Y tu de preguntar.


C.- Dime pues, extraña figura de las horas de la noche, que sacas tu con resolver mi interrogantes.


E.- Podría decir que quizás saciar el desconcierto de un corazón bajo la luna, tal vez responder a los llantos de desesperación de las palabras en el vacío, o puede que nada de eso o todo a la vez .


C.-No te entiendo, si no sabes lo que buscas, porque lo haces.


E.- Te has respondido a ti mismo, para encontralo.


C.- Veo que tienes respuestas para todo..


E.- Dire que las preguntas tienen respuesta, dejarian de ser si fueran al contrario. Conoces que haya habido algun día que no comenzó en el amanecer, siguió en medio día y finalizó en un atardecer.


C.- Que tiene que ver.


E.- El que todo se encadena para ser uno, igual que la pregunta lo hace con la respuesta, dime, no eran las preguntas una parte de tu camino, y el camino no lo es también de tu destino.


C.- ¿ Y tu no lo eres a la vez?


E.- Cierto, como tu del mío.


C.- Pero hay algo que no encaja, algo que todavia no ha dado vista a mis ojos abiertos, sigo sin resolver mis primeras preguntas, no las has respondido aún.


E.- Es verdad mi querido caminante de senderos sin fin, eso es la otra parte del camino que té queda por hacer.


C.- Y si el camino sigue negándo las respuestas.


E.- Te habrás afirmado tu mismo, ahora caminante de la desesperación, tengo que seguir mi marchar. C. ¿Hacia donde?


E.- Hasta donde me lleve mi caminar, tal vez algún día nos volvamos a reencontrar, quien sabe donde, si sucede será designio del destino.


C.- Antes de marcharte de mí, una ultima cuestión, ¿a que llamas destino?.


E.- A la negacion de la posibilidad, a la afirmacion de la realidad, al espacio que hay entre lo que es y lo que será. Hasta siempre.


C.- Adiós, no sé quien eres, si sé que a partir de ahora cuando mire a la luna vendrás a mi recuerdo.


Los dos caminantes siguieron su andar, en el momento que la noche se desvanecía en el día y el cielo recuperaba su tono azul de madrugada.... Fin.



Dime Pablo ,

si el barro, la espiga ,

el brote de cebada ,

hacen al hombre .

si el sol, el surco en la tierra

el cielo roto de viento ,

construyen almas de trincheras.


Cuentame Pablo ,

si fuistes una vez Relampago de metralla

fusil libre ,

Quijote de alpargata ,

tenaza de Teruel ,

Peñisco del Espadan.


Te digo Pablo ,

que has sido agua

que deja huella en la piedra.


(a Pablo de Diego, mi abuelo)



Nubes de tiza ,

germen de atardeceres ,

llanuras perennes de cielos encharcados ,

de azul Abril.

Con un beso se cierra la vida ,

se desentierran los sueños.



Si la vida es una fisura de la nada ,

quizas la noche sean pedazos de azucenas sin luz ,

las azucenas trozos de anochecer con color.

Si la luna es un dibujo de clavel

cosido al cielo

y el firmamento Orquidias

que lucen como herida de lluvia,

si el viento es una tonada inacabada

disfrazada de marea sin agua ,

si se trenzan constelaciones de rosas ,

son tus ojos ¿fragmentos de Abril?



Que vuelvan las estrellas de maiz y sal

las nubes de mandarina ,

los violines de espuma ,

los cometas de estela de Azahar ,

los cielos de mermelada azul ,

los murmullos de mar ,

suicidandose en corales de Jazmin.



Abre tus ojos ,

deja que la noche se acurruque en ellos

y sueña.



La muerte es un renglón vacío

y la tierra, tu catedral

desamanece en ti,

escrito en mármol,

emigrante de la vida.

Llueves olvido de flores

en la niebla sin tiempo.



Mi ser son tus momentos,

las bifurcaciones de tu cuerpo,

mis dedos,

la lluvia deslizada de tus senos,

de miel y rosas,

mi boca,

la pluma que escriba

en la desnudez de tu piel

poemas de saliva,

mis besos, el cincel

que hará la silueta de tu cuello,

mis manos, alfareros del barro

que dibujarán en tus muslos el roce del viento,

mis labios, pinceles que pintarán tu tez

de bocetos del amanecer.

Mis ojos serán el azul atardecido de tus ojos amados,

mi lengua, el abril de tu vientre,

desenredaré despacio las mañanas de tu pelo,

se suicidará mi corazón

en cada “Te quiero” que se pronuncie.



Te acuerdas

al alba del autobús

reflejaba los últimos besos

de una noche de hielo,

había mujeres de rimel marcado,

de piropo fácil,

de medias destejidas,

rubias artificiales de tacón y minifalda subida

y la copa rápida,

el Té (dos terrones de azúcar).

Se detenían en la columna

de madrugada de Paco Umbral.


Vi tus ojos hundidos,

tus labios retocados de café,

de bizcocho.

Alzaste tu mirada de algodón azul,

y como reo que espera a ser ejecutado con el sol

descerrajaste en mí

un disparo débil de parpadeo marrón

y desapareciste enterrada en la multitud,

la mañana se abandonó a sí misma

y tus ojos quietos,

seguirían buscando a Humphrey Bogart en Casablanca.



Firmamentos de Champán

se aferran tus besos en mí

te abrazas a mis ojos,

te vas de la realidad,

¿existirá el amor que no se soñó?



Madrid es una tarjeta postal,

nubes de barquillo y buñuelo,

en donde los corazones centellean zarzuela.

El viento, hojas de otoño que huyen,

la ausencia, exilio de Abril.

Las estrellas de invierno azul,

se enredan en estas horas,

en cenizas de atardecer.

Cibeles se diluye en luceros miopes de Anís,

hila Velázquez en la noche,

SOL es un lienzo de lluvia sin Goya,

el firmamento nunca existe sobre los raíles de Atocha.

Se besa en los hoteles,

se ama en las esquinas,

Madrid muere en el cielo,

entre poetas de pincel y pintores de pluma.



Quietud de Otoño,

horas que se clavan

en la tarde frágil.

Se desvanece el cielo

en tejados azules,

se desborda el universo

en aguaceros de luz,

se desprenden estrellas

en cada beso que retienes.



Amaneceres de LSD en el cielo

auroras de sol azul,

besos enroscados al cuello,

lunas de tequila en la noche,

se han refugiado en tus ojos y en ellos París,

sigue soñando flores de verano en el pelo.



Noche de Coñac en tus ojos,

sonrisa de café.

La brisa zurcida al alba,

esparce horas frías.

La luna se hace Graffiti en un amanecer fugaz

que descargan tus besos.






Buscadme en los oleajes de brisa,
en el agua de Abril,
en los charcos de Azucenas.

Encontradme
en los besos de andén,
en la mañana
invadida de sol,
en los abismos del cielo.

Dejadme diluir
en el azul de la lluvia,
en la huida del viento.

Entiérrenme
en un guión de amor,
en una tumba de rosas.
(Al poeta Ángel González, este en la nube que este)

Cuando calla una pluma,
santurrona de taberna,
de pitillo y blues.
Se silencia un poeta
acelerado de cebada
cofrade del tintorro
y costura de barra de bar.
Nos abandona, sin un adiós,
un gangster del verso,
de aquella parroquia
de pistoleros de campanario,
generales de sotana
y piquetes del alba.
Cuando se despide sin despedirse,
pienso, que en alguna
terraza de luna,
se ha quedado a soñar.