sábado, 28 de febrero de 2009

Me presento a Marzo por si quiere un poeta, que escriba sus días.

(Nubes de Alcobendas)
Eduardo Andradas, tiene los ojos azules, quizás de mirar tanto al cielo, se demora esperando que se acumulen estrellas en la noche, busca la luz mansa de la luna, los latigazos del viento en los campos mojados de Abril. Tiene como guarida las letras y las rimas, es hijo de Mayo, le gusta desplegar sueños al contacto con la almohada y en su mesilla desordenada de palabras, busca la prosa y la lírica, como los pasos el camino.

jueves, 26 de febrero de 2009

Parece Primavera en Madrid


Cicatrices de nubes por Atocha,
gotitas de abril por los árboles
del paseo del prado,
un febrero maltrecho
se refugia a la sombra de la mañana,
Velásquez cuenta
los últimos rayos de sol del invierno.
Madrid se va de terrazas
de aperitivo y caña,
se ciñe minifalda
y hace caer la luz a los tejados.
Madrid finge primavera.

Olha que Blog Maneiro!



Gracias a Viviane, por acordarse de este lugar levantado a paleta de palabras y pico de letras, por certificarme este “premio”, por valorar el contenido de este Blog. Curioso lo que hace la poesía, une la lengua de Camoes con la de Cervantes.
http://morenoviviane.blogspot.com/

Un Saludo Literario.

lunes, 23 de febrero de 2009

Premio Symbelmine


Este premio me lo ha otorgado http://estelasenelcielo.blogspot.com/
De Estela, a la que agradezco que se haya acordado este lienzo de letras.

Hay cuatro normas. (Alguna me saltare...)

1Elegir siete candidatos que por sus casualidades creas que merecen el premio
2ºEdita una entrada mostrando el premio
3ºNotificar a tus candidatos
4ºSi lo deseas exhibir el premio.
MIS CANDIDATOS SON.

Gracias a Estela del espacio http://estelasenelcielo.blogspot.com/ por el certificado de Symbelmine.



El mejor premio es el lenguaje del amor es comparable al lenguaje del agua aun en silencio hablan.
Y por no romper la cadena se lo concedo a los siguientes Blog:

http://unmundodeluz.blogspot.com/
“Un mundo de luz”, por su espiritu critico en la letra, por su compromiso en el contenido, porque tras ello, se encuentra Otro mundo posible.
http://marinacasadohernandez.blogspot.com/
de Marina Casado, espacio sumergido en la busqueda del significado de las palabras.
Por el estilo literario perceptivo y socratico.
http://enredandopalabras.es/blog/enredandopalabras/
De Marisa Peña, pagina de memoria y verso, lugar en donde el recuerdo y la historia, se juntan con la justicia de aquellos desterrados de Luís Cernuda.
http://kalma-djatellevar.blogspot.com/?zx=e096232cca1af915
Por ti déjate Llevar, sonrisa, paisajes y conocimiento en una misma comunidad de líneas.
http://latildeperdida.blogspot.com/
La tilde perdida, gramática y cine, reflexión de pantalla y caligrafía bien hecha.
http://elespejodenieves.blogspot.com/
El espejo de Nieves, el sitio de la libertad de expresión, de una Cáceres del pincel y la estrofa.
http://mesuboalasestrellas.blogspot.com/
Perdiendo la razón por momentos, por su juventud, su narrativa dinámica y ágil.

De todos los modos dedico a tod@s los que pasáis por aquí, mi gratitud por compartir vuestro tiempo en las páginas de este Blog, que el interior de mi corazón va construyendo con el paso de la vida y las estrellas. Dedico mi gratitud a tod@s que desde el Chile de Pablo Neruda, Salvador Allende y Víctor Jara, pasando por el México azteca y de Diego Rivera, la Argentina de Borges, Juan Gelman y Mafalda, la Canadá, nevada de Toronto o esos rincones de esa vieja piel de toro, donde caminaron sobre ella, las sedas de Fenicia, las calzadas romanas y los elefantes de Aníbal, que en algún momento del transcurrir del día, habitan este mundo que es el mió.

Un Abrazo.
Edu.

domingo, 22 de febrero de 2009

Algo de amistad y rosas para este Blog


Agradecer a Marisa Peña del espacio “Los Papeles de Claudia”, Blog construido a golpe de verso y poema, el premio “Amistad” que ha querido compartir con esta dimensión de poesía, que trata de subvertir la realidad. Agradezco también a la pagina cibernética “El alma de la Luna” que tan bellamente gestiona LuNa, por regalarme el premio “Palabras como rosas”, gracias a las dos por acordaros de este mundo al que intento mantener de palabras con vida propia. Estos “premios” electrónicos, en mi opinión no son mas que abrazos para mi, por la pertenencia aun lugar común, los sueños.

Un Saludo.
Edu.

viernes, 20 de febrero de 2009

Buscar al Poeta


Ahora que la luz es el desván de la primavera y la escarcha el roció de Abril, buscar al poeta guardando a la luna en su pluma, molestando de poemas al invierno, escribiendo un chaparrón de letras al alba, disfrazando Febrero de sol, cosiendo con versos el cielo desbaratado de helada, clavando nubes de mayo en el poniente. Localizareis al poeta desmantelando el hielo y la nieve.

miércoles, 18 de febrero de 2009

22 de Febrero día de Antonio Machado


El 22 de Febrero se cumplen 75 años de la muerte de Antonio Machado, liberal de la palabra y del poema. En una tragicomedia de huida, en donde se mezclaron presidentes de segundas Repúblicas a pie y poetas escapando en ambulancias, con soldados sin ejercito y maestros con el colegio al hombro, un exilio a la carrera. Y en todo ello Antonio Machado se quedo para siempre cerca de las playas del Mediterráneo. Todo aquel que firme hoy un verso, debería recordar al maestro de la poesía ética, en el.

La España que me hiela el corazón, desfila a paso de cabra, grita viva las caenas, va con sotana y máuser, vocea desde Radio Sevilla, algaradas legionarias de pelo en pecho, es la del caballo de Pavía al trote de coz en el congreso, da vivas a la muerte, es de garrote vil, corona a Fernando VII y destrona a Giner de los Ríos de las escuelas, gana en Villalar y da el paseíllo a poetas en Granada. Es golpista, inquisidora y vasalla.
La España que me deshiela el alma, se sienta en las fuentes y escribe versos a los caminos que se andan, a los patios de flores, al sol cubierto de luz, a los Capitanes de primavera, a las soledades de Castilla, a los olmos amarillentos, a los adjetivos líricos y muere en los días de invierno distraídos, junto al mar.

martes, 17 de febrero de 2009

DESPUNTA MARZO EN LOS ALMENDROS



Garabatos de invierno,
una capa de sol
y un barniz de luz,
en el horizonte.

Ayer tiritaba la lluvia,
hoy las nubes,
son restos agotados
de un sueño,
de nieve del cielo.

Marzo se graba,
en los almendros lentamente.

domingo, 15 de febrero de 2009

Cuando pinta el corazón


Con mi lápiz de aventuras, trazaría una raya azul en el cielo, dibujaría un accidente de sol en el horizonte, pintaría colas de soldados en el INEM, rompería de tinta las estrellas, ensuciaría la noche de versos, escribiría sobre amantes con apetito de besos, perfilaría un estado de poetas, una bandera de prosa y un himno a paso de corazón,

Con mi lápiz de nubes, rotularía un blues a la luna, habitación para dos, en el mismo sueño y una tormenta de flores, que acabara en tus manos.

sábado, 14 de febrero de 2009

El ser del Poeta



Di que es un poeta y te diré que es un hortelano de las letras, es el que encierra en la palabra y el verso el mar, quien extiende el horizonte hasta el universo, el que escarba los corazones buscando latidos, el que hace murmullos los golpes de luz en el cristal, quien desnuda los ojos de realidad, el cirujano que atiende al sol en el ultimo resquicio del atardecer, el que salva a las nubes del fuego azul del firmamento, el que suicida sus manos en el papel, el que mata la nada de algo, el que jamás pregunta por el amor, solo por sus respuestas. Es la silueta que muere en la tarde esperando la luna y que despierta en la noche en presencia de las estrellas.

jueves, 12 de febrero de 2009

San Valentín de ironía


El amor, no tiene un dia, ni precio, ni venta, el amor es un sueño soñado por dos personas a la vez, que tiene como fondo los días y no un día.
Que nadie se sienta ofendido, por estos versillos de ironía, solo están dedicados quién pretende hacer del amor, una mercancía.


San Valentín tiene publicidad
del corte ingles,
sabe a Hugo Boss,
y se vende en un escaparate
de papel charol,
Que lo sirve Servypack.

San Valentín,
luce luna de Ikea,
cena en burguer King
y duerme bajo cinco estrellas.

San Valentín,
regala flores,
pisadas de invierno,
y diamantes
fundidos de chapa.

miércoles, 11 de febrero de 2009

TODOS SOMOS MARTA



Marta, tiene un pelo largo de luz, unos ojos puestos en el futuro, unos labios de juegos adolescentes, que todavía deben aprender a besar. Marta, necesita de sus corazones cercanos, de sus días cotidianos de instituto, sus viernes de sonrisas y su banco de amigos, para seguir creciendo de vida. Todos fuimos Marta alguna vez y tuvimos el derecho a seguir viviendo libres.
Dirijo estas líneas al que haya despojado a Marta de su entorno y la ponga inmediatamente en libertad, en la libertad de su vida.

14 de Febrero de 1969 (San Valentín, Historia II)



Protestas a guitarra, minifaldas levantadas, Bob Dylan pregunta al viento y Lennon promete campos de Fresa para siempre, burbujas de la India, barbas fumadas, colgantes de conchas y crece Marzo en los almendros de Madrid. En Gran vía, grises a caballo y bares de aceituna y anchoa, por Plaza España, mujeres de convento y señores de domingo. Paseo por los árboles borrados de hojas del Retiro, por su hierba cegada de febrero, el mundo se mueve y Madrid se para. En la espera tarareo letras prohibidas de Paco Ibáñez y la luz se libera de la tarde. El estribillo de tus pasos que se esconden en el adoquín, suenan como la lluvia contra el cristal, tu pelo de ráfagas de aire, tu sonrisa mojada de carmín y tu boca reposa en mi, se amontona en besos y por un momento, el invierno frió, este Madrid cuartelero, temen una pareja abrazada, enamorada de notas de paz, collares de jazmín y hogueras de estrellas.

lunes, 9 de febrero de 2009

14 de Febrero de 1939 (San Valentín, Historia I)



Madrid, ya huele a obispos de trabuco, Requetes sin rey y caudillos bendecidos. Barro de lluvia y viñedos de sol por Fuencarral, algún trigal tostado de madrugada y los cipreses a lo lejos, como tumbas esperándonos a todos. Alcobendas tiene un cielo muerto de Febrero y los arroyos de los que se amamanta la vega, están decrecidos de escarcha.
Charcos parados de invierno y una Iglesia sin patrona de manto y paz, sin campana que lanzar a las nubes. Saludo a uno de los de Asalto (1), me responde con puño cansado y deja pasar, el motor y la lona, de este camión desgastado de ofensiva.
Alcobendas, ha envejecido, solo pasos de niñez, por la calle Fermín Galán, las huertas del camino de Francia, están exprimidas de manos. Algún paisano, con la tez reventada de viento, me abraza. Nadie habla de la guerra, por la Plaza de Martínez, juega la luz en las puertas a eliminar sombras de mediodía. En la Calle Asturias, sus ojos, aparto el fusil del momento y sus besos de relámpago, parece que se duermen en mis labios, mis dedos de frente y disparo, recogen sus lágrimas de las mejillas, ayer cargaban la muerte, hoy hacen contornos de vida. Las risas, el calor del cuerpo, todo sabe a derrota, son como el encuentro de un final, de un instante apurado.
Amanece en el heno y en la tierra en ruinas, los abrazos de ayer, son las despedidas del ahora. Ya soy nadie a la vez que me alejo de la silueta de los tejados sin gatos, de las paredes blancas de Alcobendas, retorna Madrid a mi, las trincheras agrietadas, el hambre y solo unas cuantas “píldoras” (2) de Negrin que engañen al estomago, Madrid se desvanece, se reescribe de victoria, pronto se llenara de barrotes y camisas nuevas.

1. Guardias de Asalto.
2. Lentejas.

domingo, 8 de febrero de 2009

Debate Abierto de letras y versos



Deflaktor Poético dijo...
"En poesía solo se admite la excelencia" Jorge Luis Borges. Le sugiero que lea muchísimo más y con mucha atención, lea crítica literaria de peso y -sobre todo- que desconfíe un poquito de ud. A ver si deja de escribir esos versos tan ampulosos y sobrecargados..en resumen tan "preciosistas"

Edu Dice...

¿Poesía es estética o ética? , defino poesía como el decorado en donde sucede algo bello y un actor o transeúnte lo capta, sea en un folio en donde un estilete de tinta escribe o en donde dos bocas sacian su hambre de deseo en un beso compartido. La poesía solo tiene formato de belleza, aquello que amamanta al alma de sensaciones, que al tacto de los ojos, hace una sonrisa libre en el corazón y desencarcela el momento de toda regla cotidiana.
No soy Balzac, ni un duelista del verso, soy un libertario de la palabra, que la quiere despertar de las formas, las conductas y las prisiones del estilo. Rescatarla de los sillones de reales academias y republicanizar su uso.
La palabra o es popular o es un elemento de imposición de una aristocracia en pluma de concubinos del estado, o es agitada o se enquista. La palabra no es de los escritores de cuartel, es de los amantes, de la calle, de los que cierran las tardes y ponen un escaparate de luna en la noche, de los que están en primera línea de fuego y dedican entre balas , adjetivos a los árboles y a las alondras.
En cuestión de letras, soy del Partido de la Brisa, porque como dijo Miguel Hernández “Los poetas somos vientos del Pueblo”, no de un parlamento de legalistas de la letra y jueces del verbo.

sábado, 7 de febrero de 2009

Un Tren con parada en la vida.


Leo las vías del tren, la altura de las nubes en el cielo, los pinos despiertos de luz. El tren se va haciendo de estaciones, como la vida de lugares y momentos, como las hojas de primavera y lluvia. Los latidos de un Tren son los pasos de viajeros cansados de día o esperanzados de andenes. El corazón del ferrocarril es quien le habita, ese flautista que recoge sonrisas en la mano, el poeta que escribe versos en el paisaje del cristal, el cantante de una voluntad de monedillas, la estudiante lectora de rayos de sol que atraviesan la ventana, el que da una cabezada de sueños, en un descuido de la mañana. Quizás quien ahora compro billete para dar pasos por estas letras, sea el/la mism@, con el/la que cruce mis ojos y compartí una circunferencia partida de mi boca.

jueves, 5 de febrero de 2009

Poemas del Universo, Poemario con prologo de JR.Crespo



Todavía con la tinta de la imprenta, con olor de disolvente, por fin mi primer poemario en papel, esta ya en la calle y espero que pronto en la manos y en los ojos de aquel que desee asomarse a mi ventana interior.

martes, 3 de febrero de 2009

Cama de sombras y siluetas



La luna, mojada de sol, la lluvia espera y gotas de estrellas se encuentran en tu pelo, soplos de ventana, tras las sabanas, mis manos no abandonan tu cuerpo, adivinan cada poro de tu piel, leen las curvas de tu cintura y tu boca es mi descanso.
Una multitud de brisa se desperdiga en la habitación, junto al chubasco de dedos, que amortajan tus senos pronunciados de amor, charcos de besos en tu cuello, una sonrisa clavada en tu hombro desnudo, un exceso de suspiros y tus ojos se duermen. Acomódate en mi pecho, que mis ojos serán el gendarme de tus sueños, en esta noche desconocida.

Corto de Mar y Cine

Una compañera de letras nos recomienda en este espacio martilleado de versos, este corto cinematográfico colgado en su Blog, bajo nubes incompletas y el rugir azul de las olas, la cámara, la palabra y la imagen nos hablan con cierta ironía, del mar y el fin.
Aquí dejo el enlace y como rematara Luís Eduardo Aute, en una plegaria de guitarra y voz…

Cine, cine, cine,
Más cine, por favor,
Que todo en la vida es cine,
Y los sueños,
Cine son.

http://kalma-djatellevar.blogspot.com/

lunes, 2 de febrero de 2009

Que despierten las Guitarras dormidas



Pancartas arboladas de amnistía, guitarras al galope, cargadas de poetas, suenan a golpe de palabra. Hay quien dice, que digamos no a los dictadores de porra y traje gris a trote por el patio de la universidad, otros cantan al alba con voz alta o le hacen sonetos al mediterráneo y escriben nanas a las cebollas. Se pone música a las estacas, coro a los trabajadores en huelga de la Perkins, se pide no moverse del futuro o se marcan un acústico de Madrid.
Cantautores de la mina, el barranco o cristos libres, caminantes de melodías y versos, de manifestación pendiente.
¿Dónde están hoy, vuestras guitarras compuestas de notas del mañana?

domingo, 1 de febrero de 2009

A las Mujeres del Siglo XXI desde el XX


Hoy el poeta no tiene muchas letras en el corazón, es la nieve quien escribe poesía en la piel de la ciudad. Deje mi pluma clavada en la presencia de tu leve sonrisa de noche fría, en tus labios empapados de limón y hierba buena. Deje Madrid con estrellas de escarcha y una luna trazada de luz de farola. Desperté en una Alcobendas en donde asomaba el alba en los quioscos de prensa y la lluvia halada se hacia blanca.
Desayunaron mis manos líneas cartografiadas de mujer y en ellas Gerda Taro y Tina Modotti, combatían cámara en mano al siglo XX y pensé que el Siglo XXI o es de la mujer o seguirá siendo una extensión de los atrincherados y decadentes campos de Verdún. En esta mañana en donde el sol no hace brecha en el día, dedicaría una rosa blanca en cada cama, a los pies amanecidos de domingo, de todas las mujeres libres y soñadoras de este mundo viajero de la vía Láctea con desliz de vida.