La pintura es poesía muda;la poesía , pintura ciega.
(Leonardo da Vinci)
Ventiscas encendidas de sal,
deshacen a los girasoles
en la tierra.
Acantilados nublados de espliego,
mueren en desiertos de polen,
Tilos de luz,
desnudan al corazón del cielo.
Una borrasca de azaleas,
se enreda en la lluvia
del arco iris.
Detrás de un pincel,
esta un poeta
que escribe con el color.
No hay comentarios:
Publicar un comentario