Con unas cuerdas de Abril,
ataremos a la brisa,
claveles de lluvia.
Acallaremos en los jardines
los fusiles,
hundiremos en la mañana
la pólvora.
Con una voz de manos juntas,
enterraremos el ruido de la tormenta
y plantaremos azucenas en la grama.
Todo horizonte empieza,
en unos dedos manchados
de flores.
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