Un chotis de versos por Madrid

Pasos de pluma, mesa y cafe. Pompas de pipa, comas, tíldes y columnas del Heraldo de Madrid. Guardias a sable, milicianos
de taller, costureras de daga, cantautores de ginebra, soldados de Domingo, Fascistas de Peman y cupleteras de clavel.
Madrid, de bordillo de puta, de capote y motín, a mantel, tortilla y San Isidro.
Si en Paris, se va a la guerra en Taxi, en Madrid, se baja uno en las trincheras con ticket de Tranvía. En Madrid, los cantautores no tienen granja Hippy donde recitar de guitarra, sino una universidad alambrada de porra y policía gris.
Madrid se adorna con poetas exiliados, pone navaja a la casaca del frances, no es eterna como Roma, solo se va al cielo.
En Madrid, se liga con barquillo y bocadillo de calamares. Siempre pierde el Aleti, jungando como el mejor,el Manzanares es el Somme de España y el rock sabe a porro y lentejuela.
Madrid, huele a vermut, a cocido, alpargata y aperitivo. Da estaca al cura y pone vela a misa de las doce. Llora en Marzo, se irrita en Mayo y se defiende en Noviembre. Madrid, esta en mi letra, es el pulmón de mi palabra, porque en Madrid, se escribe, como se vive, de novela.